Тонкий, прозрачный затылок,
Длинные пальцев фаланги,
Хрупкие руки-тростинки,
Глаза, что по́лны печали...
Кожа бледна, словно пепел,
Волосы - ворона крылья.
Мне кажется, ты не от Мира сего,
Хоть есть в тебе признаки жизни...
Тонкие струны души
Мирские суеты не тронут.
Тебя не пугает война меж людей-
Ты плачешь о смерти вороны.
Гора мертвецов для тебя непочём,
Спокоен ты, видя убийства,
Но ты умираешь с героями книг,
Скорбишь о беде вместе с крысой.
Ты ненавидишь солнечный свет,
Но любишь дожди и туманы.
Тебе всё равно, что с людьми, со страной,
Ведь жизнь твоя - это романы.
Ты лучше умрёшь, чем поверишь другим -
Доверие тебе незнакомо.
Все ниже идёшь ты по лестнице тьмы,
Молчишь в пустоту телефона.
И будто не веря, что можешь быть злым,
Во тьму ты все глубже уходишь.
Дорогу твою покрывают мечи,
Что кровью цветут среди ночи.
И медленно, словно летит первый снег,
На дно твоего подсознания
По малым песчинкам летят твои сны,
Тепло и Любовь забирая.
Ты людей не любил, это правда,
Но и зла причинить им не мог.
Почему же они обрекли тебя
Вечно ненависть жнать и порок?
Потому ли, что их ненавидя,
Хоронил ты под яблоней птиц,
И умы их, что плоски,
Как лист расписания,
Не могли так поверить,
Что ты человек?
Ты был светлым и добрым, словно ребенок,
Но они все на Зло лишь смотрели в тебе.
Ты таким не хотел быть,
И стал потому лишь,
Что злодея в тебе воспитали они.
