Смычок гуляет по твоей виолончели,
Изысканные звуки извлекая,
Им движут пальцы твоих ловких рук,
Глаза сосредоточенно пронзают воздух.
Но вдруг, как будто бы поддавшись вдохновенью,
Ты голову откинул чуть назад,
И пряди смоляных волос, недавно вниз свисавших,
Взлетели вверх, но лишь на миг там задержавшись,
Опали снова вниз...
Закрыв глаза, поддавшись своему порыву,
Ты будто встретил свою Музу,
Но, увы, смычок качнулся, соскользнул со струн,
И с резким звуком выпал из ослабших пальцев...
Твоё лицо, недавно полное эмоций и порывов,
Чуть исказилось в лёгком раздроженье,
Секундой позже равнодушие приняв,
От мира будто маской твою суть скрывая...
И Муза, что недавно столь была близка,
Вдруг растворилась в бытие, исчезла,
Как будто равнодушие твоё её убило,
И будучи не в силах то стереть,
Она умчалась к золотому Апполону...
О Фёдор! В жизни вечный ты скиталец,
И в поисках своей мечты своей бежишь ты,
Не замечая, как вокруг тебя страдают...
Но если бы хоть раз ты обернулся,
Хоть раз остановился, чтобы отдышаться,
Возможно, ты бы понял, что твои мечты и идеалы
Когда то в прошлом уж давно сбылись...
Но я сейчас стою перед тобою,
Не Муза, правда, и далёк от идеала,
Зато я не прошу ненужных откровений,
И мне не нужно твоих внутренних мучений,
И всё, что я хочу-лишь толику твоей любви...
И я прошу: "Доверься мне хоть раз!
Сбрось ту пустую маску, выйди из-за стен!"
Но ты не слышишь...
Даже слушать не желаешь!
И взглядом, полным горечи,
Ты смотришь сквозь меня,
Вновь заставляя ипеть свою виолончель
Об одиночестве и скорби...
