Harry miró su mano ensangrentada y la vio temblar. Trató de calmarlo, pero no pudo lograrlo. No debo decir mentiras.
Derecha. Sin embargo, no estaba tratando de decir mentiras, y le rompió un poco el corazón pensar que ella, y todos los demás en el mundo mágico, parecían pensar que lo estaba. Voldemort daba miedo, sí, lo entendió, probablemente lo entendió mejor que nadie, pero...
Suspiró y trató de concentrarse en limpiar la sangre en lugar de preocupar a Umbridge y lo que ella pensara. Lo que el mundo pensó.
Parte de lo que dolía tanto era que nadie estaba haciendo nada con respecto a lo que estaba haciendo Umbridge. Pero eso no era justo, ¿verdad? Tal vez no lo sabían. Tal vez Dumbledore no sabía que Umbridge esencialmente estaba torturando a sus alumnos. Tal vez... tal vez si Harry le dijera...
Pero claro, tendría que estar allí para que Harry le dijera, y en realidad no había estado mucho por aquí. ¿Cómo podría Dumbledore simplemente no estar en la escuela? ¿No tenía la obligación de estar presente con sus alumnos? ¿Qué pasaba si algo salía mal y él no estaba allí, algo así como un profesor torturando a un alumno?
Tal vez él estaría allí mañana. Tal vez Harry iría a su oficina y trataría de hablar con él. Tal vez Harry le contaría sobre Blood Quill. Tal vez Dumbledore...
Pero bueno, no era como si Dumbledore hubiera estado ahí para hablar con él antes, justo después de su juicio con el Wizengamot.
A veces se sentía tan desesperado, que sin importar lo que hiciera Harry, iba a terminar luchando por el resto de su vida. Y estaba tan cansado de pelear todo el tiempo. Cada año era algo, y cada año lo que estaba en juego parecía aumentar. El año pasado había visto cómo mataban a Cedric frente a él. ¿Quién fue el siguiente? ¿Uno de sus amigos?
Harry se estremeció. Se frotó el dorso de la mano hasta que le dolió, tratando de quitarse la sangre.
Nunca se había sentido más solo, más seguro de que no había salida. No creía que pudiera hacer esto nunca más. No sabía qué más podía hacer, si acaso, pero sabía que no podía seguir así. Estaba demasiado cansado, demasiado triste y demasiado dolido.
oooooooooo
Tres detenciones más tarde, todas cumplidas en menos de dos semanas del año escolar, y Harry no había visto a Dumbledore ni una sola vez en la escuela. Trató de ir a McGonagall, pero ella le gritó que mantuviera la cabeza gacha y dejara de recibir detenciones. Ella no había estado dispuesta a escucharlo en absoluto. Y Harry no sabía a dónde más ir. No se atrevía a pedirle consejo a Sirius, porque su padrino probablemente haría algo estúpido y se lastimaría.
No podía soportar la idea de que Sirius resultara herido por su culpa. Ya estaba tan dañado por Azkaban...
Harry cerró los ojos, suyos y ardiendo una vez más. Pensó en sus opciones, que eran escasas. Solo había tantas cosas que podía hacer, y solo tantas más que podía tomar.
Pensó que podría estar acercándose a un punto de ruptura, como si estuviera llegando al final de su cuerda. Cuando se fue a la cama esa noche, todo su cuerpo se sentía curiosamente pesado, como si tuviera un gran peso presionando sobre él. Le tomó mucho tiempo conciliar el sueño, y cuando finalmente se durmió, soñó...
Reconoció de inmediato la extraña sensación de las visiones que a veces tenía de Voldemort. Al principio, pensó que debería esconderse y fingir que no estaba allí, para poder averiguar qué estaba pasando e informar a... ¿a quién? Dumbledore no estaba precisamente presente para contar sus extraños sueños.
Y Harry estaba cansado, y le dolía, y resultó que no importaba. No pudo ocultar con éxito su dolor.
La curiosidad lo empujó como Crookshanks, y Harry fue incapaz de alejarla. No lo intentó, de todos modos. Le dolía demasiado.
