Tears

Capitulo Dos

Entonces en el paisaje silencioso del atardecer, una forma oscura altera el espacio. El cielo está sereno sin un susurro del viento en el aireo. No hay ojos para presenciar cómo el caminante solitario pausa para buscar su entorno. Todos miran más allá de las cicatrices, moretones, justo a través de su dolor. Nadie quiere verlo. Se mueve con una práctica facilidad que habla una gran familiaridad con su alrededor. Satisfecho con el resultado, siguie su marcha hasta llegar a su destino. Caminó lentamente por las hojas muertas, colocando ocasionalmente su mochila sobre su hombro. Movimientos de el caminante fueron pausados, pacientes y temblorosos. Se detuvo colocando la bolsa en el pasto seco del bosque , y crujido por la bolsa, abrió la cremallera con movimientos bruscos. Sus manos sudorosas tiemblan, los movimientos son bruscos con adrenalina. La respiración se vuelve más ágil, mas aguda. Su corazón late con fuerza al hacer contacto con el cuchillo táctil; el único recuerdo valioso que posee.

Esto es todo. Es real. Examinando la hoja de el cuchillo cercanamente, le da vuelta en sus manos en una gracia lenta. Trae la esquina de la hoja más cerca su ojo manteniendo la posición por más de cinco segundos. Sólo para ver si se asusta. No soy un cobarde. Tal vez las cicatrices harán la gente notar. Tal vez finalmente darían cuenta de que no está bien. Presiona la hoja hasta el interior de su muñeca, pulsando el metal frío contra la piel. No presiona profundo suficiente para penetrar. No se cortó la piel en absoluto. Se deja sentir, Piel contra metal, eso es todo. Se preguntaba si debía continuar, dándose de lo terrible que sería. Solo imaginar la carne expuesta de su muñeca lo asusta. No puede llegar hasta el final. Sacudiendo la cabeza, el caminante solitario coloca el objeto donde pertenece. Sus muñecas son pálidas sin cortes ni cicatrices.

Cobarde

Tienes razón todo el tiempo.

Es mi culpa mis amigos son un poco distante aveces.

Es mi culpa Derek y yo tenemos una relación incomoda.

Es mi culpa no poder ser yo mismo alrededor cualquier otra persona.
Es mi culpa mi madre esta muerta.

Es mi culpa por inventarme esta escupida ansiedad, ni siquiera podría ser real.

Eres culpable, mereces morir, eres demasiado cobarde para acabar contigo mismo. La idea lo asusta y excita al mismo tiempo. Sí, todo es su defecto, adquiere el dolor. Tal vez sus amigos notarían las cicatrices. Él toma el cuchillo manteniéndolo a su muñeca. Sin perder tiempo, presiona la esquina en la piel blanca hasta penetrar. El dolor le asusta haciéndolo detener por un momento. Discierna empezar respirar con dificultad. Sus ojos están muy abiertos y sus manos tiemblan nuevamente. Él no puede creer estar haciendo esto, eso no lo detendrá. Continúa funcionando la cuchilla a través con fuerza. Duele, por lo que empieza a cerrar los ojos cortando su pálida piel a ciegas. Al darse cuenta que puede accidentalmente cortar demasiado profundo, se aterrorizó volviéndome preso del pánico. Aún así no se detiene.

Extraña aquel tiempo donde no avían preocupaciones, él niño que no se desconcertaba por por sus problemas o de los demás. Cuando era feliz y no sabía por qué. Ahora sólo hay ausencias, recuerdos, más problemas. ¿Cual es el motivo de seguir viviendo si la vida es injusta?

¿Por que nada nunca será fácil para el?

¿Por qué nada es fácil para el?

John tiene razón, Stiles no es importante, sus necesidades solo es un capricho de inocentes. No importa lo que él piensa. No es capaz de tomar decisiones por si mismo. Sus sentimientos no valen. Inútil pedazo de mierda.

Cómo se siente por dentro... todo su estomago esta vacío. Al igual a un hueco, una enorme esfera interior. Vacante y dolorosa. La tristeza desesperación por ser aceptado, ser valorado, ser amado lo hizo abandonar sus principios.

Un zumbido constante lo despierta de el previo estado hipnótico. Sus ojos rastra la sangre fluyendo de la muñeca a las hojas muertas del bosque. Un sentido de desorientación se hace cargo de su cuerpo. El caminante solitario traga, corriendo una ansiosa mano por su pelo. Se permite sentir lo satisfactorio, afable es sentir su cabello. El objeto desliza por sus manos al alcanzar su celular. Inhalo suavemente viendo el nombre del dueño que estorbó su momento de felicidad.

-Ho...- Su voz quiebra en midió de la frase. Se detuvo por un poco tiempo para recalibrar sus ambiciones, así poder hablar con más facilidad. -Scott, hola.

Esta bien, eso es mejor. La voz re resaltó un poco de lo normal, a lo mejor Scott no se daría cuenta.

-¿Stiles, hombre dónde estás? La manada te esperamos en el loft de Derek. Has olvidado la junta de la manada otra vez?- Se quedan en un incómodo largo silencio. Incómodamente, Stiles se mueve contemplando que seria mejor decir y evitar un desliz.

-Stil... ¿Estas bien?- El corazón de Stiles da un brinco inmortal al escuchar esas palabras. ¿Estas bien? Su garganta se seca por todo la atención el esta recibiendo en ese momento. Le gusta. Él quiere ser amado. Aveces a Stiles le gusta soñar despierto. Su cabeza ha convertido muchos escenarios en el cual dos los personajes imaginarios se aman incondicionalmente. No es amor de parejas, es de aquel regalado por el padre a su hijo. Aveces Stiles siente celos por no tener lo que ellos tienen. También quiere sentir ese calor de esperanza, quiere ser llevado a la cama, ser besado en las mejillas por las noches. Quiere abrazado en las noches de lluvias, cuando sienta frío, miedo. Quiere sentirse al igual a un niño feliz corriendo entres los árboles del bosque, sentir el aire fresco sobre su piel. Todo solo son pensamientos egoístas sin importancia.

Sentir lo qué inspira la felicidad en las personas, ser amado, pero el no sabe cómo amar. Se trata de toda la historia de todos aquellos que quieren ser amados . ¿Por qué está en tanta desesperación? Él debe ser feliz. ¿Qué más se puede pedir? El deseo es perfectamente bien, las implicaciones muy peligrosas. Quiere todo lo que un día dejó de tener. No tiene fuego; es completamente frío , frío de hielo. solía pensar la peor cosa en la vida es terminar solo. No lo es. La peor cosa en la vida es terminar con la gente que te hacen sentir completamente solo.

-¡Si! Si estoy bien.- Stiles se muerde la lengua, no es su propósito hacer su voz sonar desesperada. Está bien, lo es. -Perdón no puedo asistir.

-Mierda, Derek va a estar furioso.- No hermano, no soy parte de la manada.
Ellos no te nesecitan, eres una escusa de un ser humano. eres patético. Dios eres irresistible quitate las vendas de los ojos.
Stiles está bien. Con auto mutilación puede controlar el dolor emocional. Esa ausencia tan grande en el fondo del alma que destroza en pesados su vida.

Sus dedos buscan inconscientemente sobre la pantalla. Un constante ritmo lento se hice eco a través de la noche. La música late con el ritmo de la vida en el tiempo con el latido de la batería. Stiles reposa la espalda a un tronco pensativamente, rozando la cuchilla sobre su palma. La voz tiene más y más claro que el presente fue despojado de distancia, el pasado lo reclama. Una mano estaba extendida sobre las hoja de la cuchilla cortando la palma.

No hay aplausos de truenos o luz de relámpagos. A lo lejos, las luces de el pueblo brilla, una imitación eléctrica de las estrellas en el cielo claro de la noche. Stiles solo sabe incluso la más poderosa de las tormentas comenzaron con el mas susurro de el viento.

Poniendose de die lentamente, recoje todas sus pertenencias, sólo queriendo conseguir llegar a casa rápido. Tropezando, Stiles gestiona recuperar el equilibrio antes de golpear el suelo. Empieza a caminar a la ciudad la cual es una de 40 minutos a pie de distancia en un buen día. En el momento en que llega a la ciudad está cansado y sus piernas se sienten como gelatia. Entro a Waffle House justo dos cuadras de la escuela secundaria. Ama este lugar. Recuerda venir aquí con su madre, de vez en cuando se colaba una de las patatas o se comía lo que quedaba de su hamburguesa. Stiles se relaja mientras siente la explosión de la oreja caliente a través de la puerta abierta.

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