Его игра. Его правила. Его игрушка.

3

3

Взгляд серых глаз пронзает насквозь. От этого становится не по себе. Хочется бежать, но бежать некуда. Ноги будто свинцовые. Она прикована к тому месту, где стоит. Нужно кричать, но голоса нет. Слова застряли глубоко в глотке. Голова задрана настолько, что шея сильно затекла. Создается ощущение, что почти нечем дышать.

Лед серых глаз пронзает насквозь. Теперь он не просто смотрит внутрь. Теперь он рвет материю на своем пути. Нет-нет, не рвет. Глупости какие. Взгляд не может ничего рвать. Это лишь ощущение. Пустое и бессмысленное чувство, взявшееся из неоткуда. Его глаза даже не холодные - они ледяные. Разве серый может быть таким? Может. Еще как может. У каждого цвета масса различных оттенков; пора уже запомнить и привыкнуть.

Она смотрит прямо ему в глаза. С вызовом. С напором. Она не отступит. Даже если бы хотела опустить глаза или отвернуться, то не смогла бы. Его пальцы крепко сжимают ее подбородок. Она уверена, там точно останется синяк. Только вот боли она не чувствует, хотя должна. Такой ярой ненависти она ни разу не видела в его глазах. Может, не замечала? Нет. Он не способен на такое сильное чувство, как ненависть. По крайней мере, такая ненависть. Он пытается прожечь ее взглядом насквозь. Если бы взглядом можно было убить, она была давно бы уже мертва. Такого взгляда она ни разу не видела. Он не способен на такой взгляд. За эти годы она успела его изучить.

Спустя некоторое время ей и вовсе кажется, что это не он. Просто слишком похожий человек. Только так не бывает. Да и быть не может, потому что вот он - высокий светловолосый юноша с правильными чертами лица, о каких можно только мечтать, и светло-серыми глазами, в которых якобы тонет половина школы, - стоит прямо перед ней, нависая над ее маленькой фигурой, крепко держит за подбородок и смотрит прямо в глаза. Это точно он. Перепутать нереально. Перепутать не с кем.

Он ослабляет хватку, но она и этого тоже не чувствует. Похоже, все тело затекло настолько, что она стала невосприимчива к любым изменениям. На его губах появляется знакомая усмешка, искривляющая правильные линии губ. Правильное, правильное, правильное... Почему в нем все такое правильное, даже идеальное? Но все эти правильность и идеальность - они ненастоящие. Лишь внешняя оболочка правильная; внутри все гнилое. Поразительно, как в людях сочетается великолепная внешность и ужасный внутренний мир. Будто бы природа решила поглумиться, создавая такой экспонат. Да нет же! Это даже не экспонат. Это целый вид! Целый вид прекрасных созданий, прогнивших изнутри.