Любовь к музыке, безусловно, у каждого человека своя. Кому по душе классические и лирические композиции, кому что-то потяжелее: металл, рок, панк-рок. Это всём ясная тема, бесспорно. Однако, не будь авторов, полюбившихся людям песен и мелодий, не было бы этой, одной из многих тем, что объединяет по интересам.
Странное то дело - писать музыку. Сложно? - конечно; спросите любого прохожего, играет ли он музыку, и лишь двое из пяти вам ответят «да». Оставшиеся трое - проигнорируют. Мол, - «некогда балоболить впустую».
Таким человеком и был мой подопечный, покуда я не заполнила его жизнь кучей нот и учебников: «как развить слух, если не умеешь играть?», «нотный стан для новичков», «детские песни на гитаре» и самый главный «что такое гитара?»
Вишу, я, понимаете ли, на прилавке, никого не трогаю. Подле меня ещё полно новеньких акустических и электронных гитар. В наш магазинчик заходит женщина, на вид, лет так тридцати. Смотрит. Соседка моя поглядывает, да хвастает:
- Смотри-ка, щас меня возьмут, - триста раз слыхала от неё, а потом, её «подопечные» разворачивались и уходили, да так, что пятки сверкали.
В отличии от соседки, меня не так тянуло в открытый мир, где тебе гриф по пять раз на дню сломать могут. «Ах, жизнь-злодейка, всегда нанесёт удар, когда не ждёшь», - произношу я, когда снимают меня с любимого места и упаковывают. Кажись, у соседки-то моей, косоглазие, али хуже - слепота. Вот, обнадежила, и нож в спину вонзала, стерва.
Упаковав в какой-то «целлофановый пакет», мы начинаем движение. Как будто меня решили пронести по всем кочкам Российских дорог! Я уж думала укочает!
Кочки утихают и я осторожно облокачиваюсь о стену. Из «целлофана» меня достают уже не те руки, иные: мелкие, мягкий, неуклюжие. Ну и влипла... Маленький мальчишка! А кой его черт знает, что он этими руками до меня трогал? Кошмар!
Он усаживается на стул и достаёт новенькие дорогущие струны. Мамочки! Какие хорошенькие! Вот бы соседка увидела - обзавидовалась бы.
«Ну все», - думаю, - «не жизнь, а сказка!» Ага, дура, забыла, что имею дело с неуклюжим мальчишкой.
Раз струна! Два, три! - всё порвал, негодяй! Осталась я без струн, и расстроилась...
Кладут меня спинкой на мягкий матрац. Э-э, нет, голубчик, так тебе не загладить свою вину! Не успела я бранить его дальше, как мальчишка уже стоит и ляпает на меня наклейки. «Что за абсурд?» - возмущаюсь, - «играть не умеет, струн тоже не тянуть не может, ни настроить, а уже ярлыки вешает? Бесстыдник!»
Проходит час, а я всё ещё лежу на спине. Посмотрела бы я на него, лежащего целый час без внимания и в одном положении; быть может мне холодно?! Как вдруг, - подходит и достаёт оставшиеся струны. «Спасибо», - думаю, - «я слишком мало настрадалась, когда предыдущие хлыстали мой гриф. Садист». К моему удивлению он натягивает их умело, аккуратнее. «Ладно, с первым заданием покончено, и на том спасибо», - гордо верещу со всеми струнами, - «так уж и быть, раз быстро учишься, могу и посвятить всю себя тебе».
Настроив звук, он попытался что-то талантливое брынькнуть по мне. Бестолочь, его ещё учить и учить. Теперь есть толк в моём существовании, - сделать из неуклюжего мальчугана лучшего музыканта столицы. А уж звездой его сделает кто-то другой.
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
