Con mi sangre construyo mis recuerdos, árboles de caras al sol,
de ayunos de tierra
sin más carne que el viento
y mares serenos
de lomos sordos.
Recojo las palmas
y vuelvo a escuchar tus trinos
en sus cavidades,
son fantasmas y besos dardos de rencor,
¿cuántas veces pensamos que creemos y resultamos ser los ecos de nuestros egos?
Entumecido por tormentas
y ululares de laberintos,
resopla lo que aún queda de mí.
Parco, y desollada la ilusión.
Si he de renunciar a ella,
sólo me restará morir,
pues habré derramado todo lo que soy.
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Crisálida
PoésieCompendio de poemas salidos de los desvaríos noctámbulos de una larva. Versos escurridos de apneas. Rompe la Crisálida y el relleno suave bulle en celulosa, donde los sueños son charcos de tinta, y sus líneas pretenden bocetar el universo, sus mied...
