Supongo que ya te cansas de todo, de extrañar, de recordar, de reír, de llorar, de vivir. Llega el punto donde solo ya no quieres hacer más de ello más de aquello, donde todo se repite como un bucle. Donde muere la incertidumbre del mañana, donde cortan la creatividad del escritor y las manos del pintor.
Supongo que ya te cansas de repetir lo mismo, el mismo trabajo, el mismo libro, la misma ropa, las mismas canciones y hasta los mismos días.
Supongo que te aburriste de mí.
Y que no tienes más espacio para otro libro más, y otra prenda más, y lo único que te queda es vaciar la casa.
