A Slow Cruel Descent & A Fragile Ascent | Dramione

Parte II: Uma ascensão frágil

É possível saber se você está são? Hermione Granger se perguntou a pergunta pela milésima vez naquele ano. Ela concluiu, depois de refletir sobre as primeiras centenas de vezes, que provavelmente não era.

Ela suspirou baixinho e colocou um cacho atrás da orelha.

Talvez ela fosse louca.

Seria mais facil. Mais fácil para quase todos.

Certamente havia um número suficiente de pessoas ansiosas para acreditar nisso. Tantas pessoas que consideraram uma resposta conveniente. Hermione Granger, pobre querida, ela perdeu a cabeça na guerra.

Teria tornado as coisas muito mais simples para todos. Isso a teria poupado de todos os testes. Todos os testemunhos. Todos os olhares céticos e compassivos. As fotos dela mesma espalharam-se pelas páginas do Profeta Diário. Poupar Harry de tirar vantagem de seu status de herói. Poupou Ron das conversas estranhas sobre o suposto relacionamento deles com ela nunca tinha começado.

Se todos concordassem que Hermione Granger havia enlouquecido, tudo seria muito mais fácil.

Alguns dias Hermione desejou que pudesse ser tão fácil. As pessoas loucas que ela encontrou pareciam muito mais felizes e livres do que ela. Ela não se sentia nem um pouco brava.

Ela se sentia tão sã que doía.

Seis meses. Ela fez isso seis meses. Arrastou-se por pura determinação.

Às vezes, eles pareciam mais tempo do que toda a guerra.

Era uma coisa horrível de se pensar. A guerra foi terrível. Todos aqueles anos e mortes. Esmerilhar sem parar. Mas pelo menos a guerra foi compartilhada. Houve pessoas que entenderam. Ela vinha lutando por algo vasto e importante. Lutar por si mesma era muito mais difícil. Os últimos seis meses foram sua agonia única e particular.

Enquanto o mundo inteiro estava se movendo, ela congelou no tempo. Esperando.

Seis meses.

Ela se sentia como se estivesse se afogando o tempo todo.

Houve um som áspero que a arrancou abruptamente de seus pensamentos. Ela piscou e balançou a cabeça. Seu cacho saltou livre de sua orelha e a sala de espera monótona onde ela estava sentada nadou de volta ao foco. A porta do outro lado da sala se abriu e Draco Malfoy entrou. Seu estômago embrulhou e caiu bruscamente.

Quando seus olhos pousaram sobre ela, uma expressão de desespero apareceu em seu rosto.

Ela se levantou e olhou para ele.

Seis meses. Seis meses em Azkaban. Todos os outros Comensais da Morte foram condenados à prisão perpétua, mas Harry Potter exigiu que Draco Malfoy fosse reduzido. Seis meses foi o mínimo que Harry conseguiu convencer o Wizengamot a concordar.

Seis meses e Draco já era nada além de pele e ossos. Ele parecia quase um cadáver. Pálido como a morte. A vida aparentemente foi sugada dele. Seus olhos estavam quase vazios. Não havia nada além de dor neles.

O guarda colocou uma prancheta nas mãos de Hermione e ela tremulamente assinou seu nome em triplicado.

"Ele é todo seu," o homem corpulento murmurou antes de sair da sala. Deixando-a sozinha com Draco.

"Granger," ele disse após vários minutos de silêncio.

"Draco," ela respondeu. Ela não perguntou como ele estava. Ela não comentou quanto tempo havia se passado. O que você diria a alguém que acabou de passar seis meses tendo cada fiapo de felicidade sugado enquanto tremia em uma cela deserta?