Esta flor se ha marchitado,
Se lleno de indignación
Por que el dolor y el llanto
La hicieron olvidarse de si misma.
Su espíritu cansado
Es testigo importuno
De aquella conducta
Que ha violentado su proceso.
Hay una sombra que pasa
Y sigue pisoteando los sueños
Caídos a sus pies;
Solo queda recoger
Los pétalos destilados con su sangre
Que ya no sirve para hacer excusas.
