De roble la tranca cual barca sin muelle,
una virola metálica sujeta al cuerpo.
Y la brocha desprende lo tenue de la vida,
un bastidor listo espera algo jamas antes visto.
El lienzo en blanco, que pronto se corrompe,
al óleo se mete y firme el trazo.
¿Que acaso no sabemos lo inherte que viene?.
Traspasa la barrera del vacío,
llena de pintura y un autor perplejo
No es posible que lo deseche después de ver su vida extinguirse
Tal vez sea por no tener punta y ya no poder hacer finas lineas
Aun así se cuanto esta pintura lo vale
Sin embargo nunca sabemos apreciar lo que es el verdadero arte.
ESTÁS LEYENDO
EL LIBRO QUE NO ESCRIBI-Parte 2
PoetryEl libro que no escribí redacta un poemario en páginas desordenadas con reflejo de mi corazón, de anécdotas transformadas en poesía, el dolor mismo es fuente de invaluables textos, donde no sabes que existe ¿será? dolor juvenil, pasión febril, amor...
