Mon mafieux

Chapitre 8

Le coup à ma porte me fait soupirer.

Luca entre. Il n'est pas sûr. Il est assis à côté de moi sur le lit. Je m'éloigne un peu de lui. En espérant que ce ne soit pas perceptible.

"Tu as peur de moi."

« Non. »

« Oui, vous l'êtes. »

"J'ai entendu des choses à ton sujet. Je sais que tu n'es pas un ange, Luca."

"Entendre n'est pas la même chose que voir, la micinia." Il a raison.

Je ne dis rien. Je ne sais pas ce que je pourrais dire.

"Le paiement de votre père est terminé. Je n'ai plus besoin de te tenir ici."

Quelques semaines se sont écoulées depuis que j'ai été pris. Beaucoup de choses ont changé. Maintenant, il me dit d'y aller. Comme si mon estomac ne faisait pas toujours des choses bizarres quand il est là. Comme si je ne ressentais rien pour l'homme qui est resté éveillé quand j'ai fait mes cauchemars. Comme s'il ne m'avait pas fait de chocolat chaud pendant que je pleurais, alors qu'il aurait pu me laisser dans ma chambre, combattre mes démons tout seul. Il n'aurait tout simplement pas pu s'en en souci. Mais il l'a fait. Il s'est occupé de moi. Plus que quiconque ne l'a jamais fait. Plus que ma mère.

« Voulez-vous... »

Il me fixe, attendant que je termine cette phrase.

« Pourrais-je rester ici ? »

Il fronce les sourcils. « Tu veux être mon captif ? »

"Non, pas comme votre captif." Je ne peux pas lui expliquer. Je gémis en me levez.

Il me saisit la main avant que je puisse m'éloigner.

Il ne dit rien, mais ses yeux parlent plus fort et plus clairement que sa bouche ne pourrait jamais le faire. Il ne lâche pas ma main. Pour la première fois depuis des années, la chaleur ne me dérange pas. Ma main s'adapte parfaitement à l'intérieur de la sienne et j'appartiens enfin quelque part. Nous restons comme ça pendant des heures.

*

Mes parents étaient furieux quand ils ont réalisé que je ne rentrerais pas à la maison. Je m'en fiche. Pour la première fois de ma vie, je suis heureux. Mes yeux brillent, le vide à l'intérieur a disparu.

Cependant, Luca sait que quelque chose ne va pas chez moi. Depuis des mois, il a été patient. Il devrait être patient, mais il est aussi frustré. Il veut que je vous explique. Il me supplie de parler. Il pense que je ne lui fais pas assez confiance, mais ce n'est pas le cas.

Je ne peux pas prononcer les mots. Je ne peux pas. Je ne peux pas.

Il rentre à la maison et je ressens de la tension dans l'air. Hier, il avait voulu en reparler, mais j'ai gardé la bouche fermée.

Je me lève pour le saluer, mais il n'est pas heureux. Il en a marre de moi. Je le sais. Je lui demande ce qu'il a fait aujourd'hui, mais il ne me répond pas, alors je lui parle plutôt de ma journée.

Il est énervé.

J'agis comme si rien n'allait.

« Arrête, micina. »

« Qu'est-ce que tu veux dire ? » Je fais semblant d'ignorance.

"Dites-moi ce qui vous est arrivé. Dites-moi pourquoi vous êtes toujours repoussé par mon simple toucher. Nous nous aimons. Vous m'avez dit que vous aviez des sentiments pour moi. Tu mentais ? Est-ce que tu mens ? Est-ce que je te rends malade ? »

"Non, Luca. Ce n'est pas comme ça. Vous savez... »

« Non, je ne le fais pas ! Je ne sais pas, putain. Pourquoi ne me le dis-tu pas simplement ? » Il exige grossièrement, me poussant jusqu'à ce que mon dos heurte le mur, me gardant captif entre ses bras.

"Parce que vous penserez que je suis dégoûtant", murmure-je avec des larmes aux yeux.

"Je ne le ferais jamais. Tu ne me connais toujours pas ? Je t'aime tellement. Tellement putain. Je ne penserais jamais que tu es dégoûtant. Mais si vous voulez que nous nous traplisions, alors vous devrez me le dire."