(Tiens, j'ai une petite soif ! Eh merde, j'ai pas pris de bouteille d'eau. Il doit sûrement y avoir quelque chose à boire dans ce puits. C'est un puits, il doit y avoir de l'eau si je creuse un peu.) Alors je me mets à creuser. La terre est humide mais très ferme, et irritante. Je creuse. Mes ongles s'emplissent de terre, alors plus je creuse, plus mes mains et mes ongles deviennent marrons et boueux. Ça me fait penser aux mains de mon grand-père, grand-père Boris. Quand on allait jouer au ballon dans la cours de la ferme du voisin, je lançais le ballon si loin et si haut qu'il atterrissait dans l'enclos à cochons au milieu de la fiente des porcs. Alors grand-père Boris allait chercher mon ballon plein de crottes de cochon, et il avait les mains toutes sales et puantes.
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Le puits de la vie
Short StoryUn citadin se balade dans la nature lorsqu'il lui arrive une chose à laquelle il ne s'attendait pas
