Não sei se o álbum da cafetina não terá sido mais um elo nessa guirlanda de flores entrelaçadas; mas logo depois, preocupado com a minha segurança, decidi casar-me. Ocorreu-me que horários regulares, refeições caseiras, todas as convenções do casamento, a rotina profilática de suas atividades reservadas e, quem sabe, o florescimento posterior de certos valores morais, de alguns sucedâneos espirituais, poderiam ajudar-me, se não a purgar-me de meus desejos degradantes e danosos, pelo menos a mantê-los sob um controle sem esforço. Um pouco de dinheiro que me chegara às mãos depois da morte do meu pai (nada de muito notável — o Mirana já fora vendido muito antes), somado à minha boa aparência considerável, embora um tanto brutal, permitiu-me encetar minha busca com equanimidade. Ao cabo de consideráveis deliberações, minha escolha recaiu na filha de um médico polonês, que já vinha me tratando de ataques de vertigem e taquicardia. Jogávamos xadrez: sua filha costumava olhar para mim de trás do seu cavalete, e inseria olhos ou falanges que copiava de mim no lixo cubista que as senhoritas prendadas daquele tempo tendiam a produzir, em lugar de crisântemos e carneiros. Permitam-me repetir com uma energia serena: eu era, e ainda sou, apesar de mes malheurs , um homem de excepcional boa aparência; alto, com gestos pausados, sedosos cabelos escuros e traços um tanto tristes mas por isso mesmo mais sedutores. A virilidade excepcional muitas vezes estampa nos traços do homem algo de congestionado e taciturno pertinente ao que tenta ocultar. E este era o meu caso. Eu sabia bem, ai de mim, que poderia conseguir com um estalar dos dedos qualquer mulher adulta que escolhesse; na verdade, já se tornara praticamente um hábito meu não olhar com muita atenção para as mulheres para que elas não acabassem caindo, rubras e maduras, no meu colo indiferente. Fosse eu um français moyen com gosto por senhoras de carnes fartas, poderia ter facilmente encontrado, dentre as muitas beldades ensandecidas que insistiam em fustigar meus penhascos implacáveis, criaturas bem mais fascinantes que Valeria. Minha escolha, contudo, foi motivada por considerações cuja essência, como só percebi tarde demais, era uma deplorável acomodação. O que só faz demonstrar o quão terrivelmente estúpido o pobre Humbert sempre foi em matéria de sexo.
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Lolita - Vladimir Nabokov
Roman d'amour"Lolita, luz da minha vida, fogo das minhas entranhas. Meu pecado, minha alma. Lo-li-ta: a ponta da língua empreende uma viagem de três passos pelo palato até que repouse, no terceiro, na borda dos dentes. Era Lo, apenas Lo, pela manhã, quando ele e...
