Все называют любовь болезнью,
Что смысла нет и без любви,
Что наполняет смысл жизни,
Что я творец своей судьбы.
Но моё мнение отлично,
Что я могу ещё сказать,
Что нет-с штуки бесполезней,
Что нефиг дурестью страдать.
Нет меры этих чувств проклятых,
Что заполняют изнутри,
Что бабочек огромных стая,
Что прогнивают там внутри.
Что слез девица проливая,
Попросит вновь его обнять,
И чрево изнутри сгнивая,
Начнёт сердца людей сжирать.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Сборник моих Стихов
PoesíaПервый и последний сборник стихов, который будет писаться вечно, пока автор не уйдёт с wattpada. Здесь в принципе, достаточно большое разнообразие в темах, зайдите и посмотрите названия, может какое то вам приглянется и вы захотите познакомиться с...
