Глава 3. Сбежавший защитник.

154 23 229
                                    

Следующий парень накануне свидания сообщил, что у него сломался мотоцикл, поэтому он не сможет за мной заехать. "Ну, и замечательно" – подумала я, когда представила себя креветкой, прилипшей сзади к малознакомому мужику.

Тогда он предложил погулять в моем районе, но я, вспомнив парня из кустов, решительно отмела этот вариант.  В итоге сошлись на том, что я подъеду к нему, потому что там, возле метро, есть парк, где можно пройтись. 

На выходе из подземки меня ждал молодой мужчина, эдакий Серкан Болат, только зимняя и российская версия. Было сразу понятно, что он знает себе цену. Аккуратно и старательно уложенные волосы, длинное тёмное пальто, джинсы и сияющая чистотой обувь, словно грязь дорог расступается перед ним, как воды перед Моисеем. 

На мотоциклиста он не был похож, и я даже засомневалась в правдивости его отмазки. Но во время прогулки он показал мне тот самый сломанный мотоцикл, и даже завёл его, чтобы я могла послушать, как тот "болезненно хрипит". 

Говорил парень много и не всегда по делу, перескакивал с темы на тему так, что я не успевала вникнуть в суть. Так в середине рассказа о какой-то конференции он выдал:
– Давай чай выпьем, – и, не дожидаясь ответа, пошёл в сторону тропинки посреди деревьев. 

– А ты помнишь, как меня зовут? – бросила вопрос ему вслед, пытаясь понять, стоит ли вообще догонять.

Он резко остановился:
– Ты серьёзно? Конечно, помню! 

– Ммм, и как же? – что-то подсказывало, что он назовёт меня Наташей. Посмотрела на него, прищурившись и всё ещё ждала ответа.

– Маша ... Мария, – недовольство сквозило не только в голосе, но и во взгляде, – А ты помнишь?

– Что помню? Как меня зовут? – я переняла его раздражение.

– Нет. Как МЕНЯ зовут? – он смотрел выжидающе. А я судорожно перебирала в голове имена всех парней, с которыми знакомилась, чтобы найти то, которое принадлежит ему. 

"Если так и буду молчать, он поймёт, что я вспоминаю! Вот это позорище! Сама себе ловушку поставила".

– Костяшик! – выпалила я буквально через секунду. 

– Костяшик? – не без удивления в голосе повторил он имя.

– Костяшик... – я уже сомневалась, что это правильная версия, но обратного пути не было.

Пого(во)рим?Место, где живут истории. Откройте их для себя