Chanel Ribbons

Capítulo Cinco

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Los matices almizclados del whisky nunca habían sido sus favoritos. Especialmente cuando el sabor en sí solo se asentó en su lengua por el aliento lascivo de los asociados de su padre mientras el humo de los cigarros se arremolinaba en el aire. 

Odiaba ser arrastrado a funciones de negocios, más aún cuando era el único de su edad allí, siendo menospreciado como si fuera una mancha en el nombre de su familia.

Se sentó en una mesa solitaria, observando a mujeres con labios falsos rellenos y arrugas llenas de botox sorber champán y otros líquidos burbujeantes en lugar de consumir realmente cualquiera de los alimentos preparados para ellas.

 La alta sociedad era conocida por retratar una imagen de perfección, y por mucho que adoraba la ropa que venía con ella, despreciaba a la mayoría de las personas que la usaban.

Había un anhelo en sus hombros por las comidas que había comenzado a compartir con la familia de George. El primer día que los conoció, no habían sido más que amables.

 Le preguntaron sobre sus intereses, se rieron juntos y conversaron alrededor de la mesa tan fácilmente como respirar mientras bebían café casero y salmón y verduras especialmente hechos.

Esas noches se habían vuelto más frecuentes, las sesiones de estudio terminaban con Dream en el asiento del pasajero del automóvil de George mientras la música suave y aireada se filtraba entre ellos y por las ventanas abiertas.

 Todo había caído tácito, ya fuera Dream parado demasiado cerca de George con el pecho presionado contra la espalda de George, o su mano asentándose en la curva de su cintura ágil.

Ni siquiera hablaron de la primera vez que chocaron las manos debajo de la mesa y terminaron enrollando sus meñiques. Los paseos en coche para llevar a Dream de vuelta a casa somos sus favoritos.
Ambos tarareaban cualquier música que George hubiera mezclado, mientras sus dedos bailaban perezosamente juntos en su regazo, negándose a ser otra cosa que entrelazados.

Es lo que quería en ese momento. Quería que lo alejaran de los pilares blancos y las ventanas de doce pies que dejaban que el sol de la mañana entrara en la habitación como si tuviera una invitación personal.

 Ansiaba paredes pintadas de color beige adornadas con marcos viejos y empañados con fotos de George y su familia sonriendo. Quería sentir que sus dedos eran tomados cautivos bajo un mantel mientras un tobillo cubierto de converse se enganchaba alrededor del suyo.

"Clayton, mira bien. Los mayores inversores de tu padre están aquí, siéntate derecho". Y, por supuesto, el destino nunca sería tan amable. Mientras su madre lo regañaba, él miró a las otras mujeres que la rodeaban, todas elegantes y apropiadas con algún tipo de alcohol acurrucado debajo de sus anillos de diamantes.

"Tengo tutoría pronto, George va a seguir esperando", protestó, burlándose de una de las mujeres en particular que siempre había encontrado desagradable.

"Y puede esperar, estoy seguro de que apreciaría el pago extra".

Fue insultante. Las palabras cayeron de su boca como veneno y él sintió que se veía por sus venas como la toxina venenosa que estaba destinada a mí. Quemó un rojo feo, feo y horrendo mientras se filtraba en su corazón.

"No hables de él así", escupió ese mismo veneno de nuevo, hirviendo mientras miraba a la mujer a la que se vio obligado a llamar madre desde debajo de los mechones de cabello perdidos que caían frente a su cara.

"Sé respetuoso, Clayton. O te enviaremos a casa".

"Ahí es exactamente donde quiero estar".

La expresión de sorpresa que cubría el rostro de su madre era nueva, algo que fue capaz de superar sus siempre costosos tratamientos de botox y arrugar su base. Las mujeres a su alrededor jadearon ligeramente y comenzaron a conversar en voz baja a su alrededor, todas mirándolo como si acabara de matar a alguien.