XVII

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Respira,
Despierta,
Mata.

Como los juegos que solíamos jugar en casa.
Espero hasta que se vaya el color de tu cara,
Para poder terminar con mi jugada.

Orgulloso de mi obra de arte,
Decido ponerte en mi estante
Y así admirarte cada vez que me levante.

Todo por no querer callarte.

Poemas para la muerte (de un joven poeta)  Donde viven las historias. Descúbrelo ahora