Je n'ai jamais su écrire.
Mes textes n'étaient que le rendu hasardeux de lui et de pensées intrusives.
Le talent s'est juste perdu entre mes doigts.
Autant qu'il s'est perdu entre mes bras.
Quelquse instants, puis,
maintenant ils ont retrouvé leur chemin.
Mais c'est pas grave, c'est comme ça.
La poésie ne veut plus de moi.
Comme il n'a plus voulu aussi.
Je peux rien y faire.
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Je me souviens qu'ils ressemblaient à la pluie.
Car ils me sont tombés dessus, gratuitement.
Et les retenir était semblable à essayer de garder l'eau entre ses doigts.
Ils tombent ils s'enfuient, tu tournes ta main, retrousse tes manches, tu essayes.
Mais on ne retient pas la pluie,
ni ceux qui veulent partir.
___
Après ces ruptures, on me disait :
« Après la pluie, le beau temps !»
Mais moi, j'aurais préféré voulu vivre éternellement sous leur ciel gris.
Car, le monde pouvait s'écrouler, tant qu'ils étaient avec moi, rien n'était vraiment grave ou comptait.
___
Mais, ils ne sont jamais revenus,
il faisait beau dehors,
alors j'ai beaucoup pleuré.
Cherchant par mes pleurs un de leur reflet.
Sachant pertinemment qu'ils étaient, perdus, lointains, arrachés.
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Poèmes
Poetry(L'image n'est pas de moi.) Avant toute choses, mes textes contiennent des propos pouvant peut-être heurter la sensibilité d'autrui. Je met des tw afin que vous en soyez averti, prenez en compte. Voici quelque écritures venant de ma part. Chaque c...
