𝐋𝐨𝐬 𝐥𝐨𝐛𝐨𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐥𝐨𝐫𝐚𝐧, 𝐜𝐡𝐢𝐜𝐨. 『 Trᥲdᥙᥴᥴιóᥒ 』

𝟓.- 𝐉𝐚𝐜𝐤𝐬𝐨𝐧

𝟓.- 𝐉𝐚𝐜𝐤𝐬𝐨𝐧

Stiles realmente no quiere salir de la casa hoy, pero ha probado las papas fritas rizadas Door Dashing antes y fue una experiencia triste y miserable. Estaban fríos... Como no congelados, sino a temperatura ambiente, ¿cuál es de alguna manera peor? Es como si apenas se hubiera perdido su mejor momento, y sabían a decepción.

Por lo tanto, se levantó de la cama y condujo hasta la ciudad para conseguirlos él mismo para poder comerlos en su ventana de tiempo perfectamente caliente, crujiente y deliciosa.

No llama con anticipación por la misma razón, sino que espera pacientemente, bueno sobre todo paciente, en el mostrador del restaurante y deja que la sonrisa feliz se apodere de su rostro cuando le entregan la bolsa caliente unos momentos después.

No cava bien, tiene algo; aunque no mucho, decoro después de todo.

Sin embargo, tan pronto como se mete en el jeep, la bolsa está casi abierta y mete la mano en la bolsa solo para sacarla de nuevo cuando suena su teléfono. No suena con un mensaje de texto, pero en realidad suena. Alguien está llamando y las únicas personas que lo llaman sin enviar un mensaje de texto son personas que tienen sus vidas juntas y sin ansiedades sociales... o cualquiera que tenga más de cuarenta años.

Se sorprende al ver que es la información de contacto de Jackson en la pantalla... Extraño.

Inmediatamente entra en pánico, le encantaría estar desanimado por esto, pero tanta mierda en su vida ha comenzado con alguien llamándolo que es casi un desencadenante en este punto.

- ¿Sí? -

- Stilinski, lleva tu trasero a mi casa, ahora mismo. ¡Joder, esto es un desastre! -

La llamada se desconecta, pero definitivamente había una calidad angustiada en la voz de Jackson, por lo que Stiles saca el jeep de su lugar y acelera hacia los apartamentos de lujo al otro lado de la ciudad, sus preciadas papas fritas rizadas abandonadas y olvidadas en su prisa.

Cuando llega, usa un pase de tarjeta de acceso adjunto a su llavero de jeep para abrir el edificio, tiene llaves para todos desde el momento en que Derek casi se desangra porque un portero no dejó que Stiles entrara al estúpido apartamento de Peter.

Sube corriendo al tercer piso, subiendo las escaleras de dos en tres a la vez porque, aunque pueden ser apartamentos de lujo y el alquiler cuesta más que el pago de la hipoteca de su padre, el ascensor es más lento que ver cómo se seca la pintura.

Cuando llega a la puerta de Jackson, con el corazón martilleándole en el pecho y la piel enrojecida por el esfuerzo, respirando con dificultad, la puerta se abre.

El idiota está de pie, aparentemente ileso, vistiendo pantalones deportivos, una sudadera con capucha y una gorra de béisbol que nunca antes había visto junto con un par de anteojos de sol.

Es cierto que Jackson se ha visto y actuado como un idiota muchas veces a lo largo de su disgusto mutuo y su mejor amistad próspera, pero nunca antes había visto al chico usar gafas de sol en el interior.

Antes de que pueda preguntar qué diablos está pasando, la manga de su camisa lo jala adentro. Jackson se toma otro minuto para mirar a ambos lados del pasillo antes de volver a entrar.

- ¿Estás... esperando a alguien más? Nadie me siguió amigo... -

- No, cállate... Solo quería asegurarme de que no había nadie ahí fuera. -

- Qué extrañamente paranoico de tu parte, Jackie boy... -

- No estoy paranoico... solo, tengo una emergencia... -

Stiles mira alrededor del apartamento y frunce el ceño. - ¿Qué tipo de emergencia exactamente? ¿Alguien te está acosando? - pregunta, sintiéndose momentáneamente culpable por minimizar la situación ahora que ha pensado en más posibilidades.

- No, al menos espero que no, joder... -

- Jackson, no puedo ayudar si no sé qué diablos está pasando... Así que ponte a contar los detalles. -

- No te rías. - dice Jackson, y esa es toda la advertencia que Stiles tiene antes de quitarse la gorra y debajo está el corte de cabello más desastroso que jamás haya existido. Alguna vez. Y el propio Stiles se ha hecho un corte de tazón y un corte rapado, por lo que es prácticamente un experto.

Stiles lo intenta, trata tan valientemente de no reírse, pero joder... La mirada de puro pánico en los ojos de Jackson le recuerda a un ciervo en los faros y no puede detenerse.

- ¡Eres un imbécil! - Jackson dice cuando Stiles finalmente se convierte en un desastre de risitas.

- Amigo, ¿qué pasó? - pregunta, genuinamente confundido. Jackson no deja que nadie más que los mejores estilistas toquen su cabello.

- Yo, um, podría haberme acostado sin saberlo con el novio de mi estilista... dos veces. - Jackson parece un poco culpable, pero Stiles lo conoce lo suficientemente bien como para saber que no fue su culpa. Si el tipo hubiera sido honesto y le hubiera dicho a Jackson que tenía un compañero, nunca lo hubiera dejado ir más lejos.

- Vaya... Así que la venganza se sirve mejor con unas tijeras; bueno saber, bueno saber. -

- ¿Qué voy a hacer, Stiles? ¿No puedo ser visto así? -

-Bueno, tú y yo tendremos que hablar sobre lo que constituye una emergencia real, pero no te preocupes, conozco a alguien... - dice, sacando su teléfono para enviarle un mensaje de texto a Caitlin, quien recientemente fue ascendida a directora. estilista en un salón en San Francisco. Stiles tiene la sensación de que por mucho que Jackson quiera que esto se resuelva lo antes posible, preferiría hacerlo tan lejos, lejos de los ojos de cualquiera que lo reconozca en este estado.

Jackson no dice nada, pero la gratitud en sus ojos hace que el corazón de Stiles dé un vuelco divertido. Le gusta cuidar a su manada, incluso si eso significa recibir mensajes de texto sobre emergencias capilares, sin el contexto de que no sea un evento que ponga en peligro la vida.

- Vamos, gran bebé. Es un MUY viaje largo y me estás comprando nuevas papas fritas rizadas. -