Vestigios De Tinta Gris

El juego

Que somos? A dónde vamos?
Tan vana es nuestra existencia...
Siempre pensando en la vida
Como una competencia.

Somos una consecuencia
Una pseudo-maravilla
Más falsa que el trozo de oro
Que a contraluz no brilla.

No fue tarea sencilla
Crear tan sublime ser
Y de esa máquina perfecta
Fue error darnos el poder.

No sabemos que creer
Nuestro sistema es viral
Somos para este planeta
El enemigo mortal.

Que está bien? o que está mal?
A diario cuestionamos
Eso cambia todo el tiempo
Depende de que queramos.

Nuestro dolor evitamos
Pero causarlo no importa
Pocas veces ayudamos
A quien todo nos aporta.

En una vida tan corta,
Es raro que alguien destaque
Pero es normal que por ello
Hoy día hasta se mate.

Nadie acepta un empate
Y quieren ser recordados
Da igual si es por ser un genio
O algún tirano chiflado.

Pero alguien ha pensado
Alguna vez que la vida
Si buscas guardarla, luego
Eres tú quien más se olvida?

Es una historia jodida
La de nuestro juego infame,
Que provocó el derrame
De sangre, sudor y fe
Para que hoy día esté
En la cima un asqueroso,
Un perfecto mentiroso
Y en el subsuelo el honrado,
El humilde, el explotado
El que ni siquiera juega,
Mientras el de arriba llega
Y se cree dueño y señor,
El jefe, el dictador
De las reglas de este mundo,
De rabia entonces me inundo
Pues tengo clara certeza:
Falló la naturaleza,
Pero una vez solamente,
Al dejar en el presente
Ser tan sucio y nauseabundo.