A beleza da quietude é retrato
da impotência.
Além desta, nada temos.
Flores murcham - e morrem -,
inda que não queiramos.
Hiato IX
A beleza da quietude é retrato
da impotência.
Além desta, nada temos.
Flores murcham - e morrem -,
inda que não queiramos.
