Damned be the Branch Breaker. (Wenclair)

1.

Nevermore. Noite da guerra contra Crackstone e Thornhill.

Ela se lembrava disso. Só disso. Repetidamente, a cada segundo, a cada passo, a cada respiração. A luta acabou, ela tentava se convencer, chega. Ela vasculhava em sua mente tudo o que aprendeu até então, todos os exercícios mentais que ela praticou sozinha, no silêncio de seu quarto, de como afastar certas lembranças desnecessárias de sua mente. E ela conseguia, oh, se conseguia- até esse momento.

Se sua sabedoria é tudo o que ela tem, por que a falha agora, quando ela mais precisa?

Pois depois de toda sua racionalidade, ela lembrava... ela lembrava dos olhos gélidos de Crackstone. De sua camisa branca, suja pela terra do caixão, coberta pelo manto preto. Da sua cara simplesmente podre, caída, os séculos de envelhecimento tornando seu tom, antes branco, em um verde pútrido e nauseante.

Com uma cajadada no chão, o tempo parou. Ou melhor, ela parou. Seus membros foram paralisados, mas o ritmo frenético de seu coração acelerava a cada passo dado por Crackstone.

Bem ali, naquela cripta, ela soube de sua morte iminente.

A morte é fácil quando você já tentou encontrá-la, pensou ela numa tarde qualquer frente à sua máquina de escrever, durante os devaneios poéticos que aconteciam nas horas religiosamente reservadas à escrita. Ela lembrava de como esse pensamento parecia nada ingênuo, tão certo e racional, como se não houvesse qualquer outra maneira de lidar com o fim.

Mas é claro, quando você realmente vê a morte em sua frente, ela automaticamente se torna pior, imensa.

Aterrorizante.

"Goody Addams." A voz de Crackstone, rouca e áspera, cada vez mais perto. "Continuas a me assombrar," e mais perto, mais perto, mais perto- "Vai sofrer o mesmo destino que me legou."

De canto de olho ela viu uma faca, e milésimos depois, essa faca empunhalada em sua barriga.

Surpreendentemente, ela nunca foi esfaqueada antes. Isso era novo.

De primeira, nada. Ela grunhiu porque era a reação esperada a se ter, mas não por realmente estar sentindo dor, porque ela não estava. O que ela sentiu era um líquido viscoso trilhando um caminho quente para seu umbigo, e estranhamente, lhe fazendo cócegas. Diante do rosnado de dentes podres de Crackstone e de uma faca enterrada até o cabo em sua barriga, ela focava toda a atenção no fato de que o sangue lhe fazia cócegas.

Era completamente, totalmente, e insanamente patético. Assassinada por uma figura histórica, supremacista e recussitada, e por uma faca que nem era para ela- era para a porra da Goody Addams. Mas, o pior de tudo? Ela não podia aproveitar a dor e encontrar prazer naquilo que seria o fim de sua vida, porque tudo o que sua mente fraca conseguia pensar era nas cócegas.

"-Agora arderá nas chamas eternas do inferno, onde você pertence."