сидела за столом швея и в дырках пальцы от шитья, летит по воздуху игла, но вновь со шва рука сошла и тычет в кожу острием: ей боль уж эта нипочем. врезается иголка в плоть, душа желает шов вспороть, но терпеливо у станка на сердце новая строка. устало снова шьет она, сидя на стуле допоздна. над ней смеётся сатана, ведь снова шить она должна.. косой, неровный, хлипкий шов, на ручках тысяча бинтов и всё в сукровице от сердца, в груди скрипит уныло дверца, сочится то в руках незрелых при свете свечек потускнелых. вот шов готов, зашита рана, нет боли больше, но так странно в руках дрожащих бьет свой ритм — души просящей поет гимн. никто не слышит, не поймёт, сама швея только вздохнёт, потянется, откроет грудь, чтоб сердце сшитое воткнуть, но лишь захочет поместить, опять порвется злая нить..
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
