Les (nouveaux) francs-tireurs.

Ivy Miles

Quarante minutes que Allan nous bassine avec des formules incompréhensibles de mathématiques. Plus qu'un quart d'heure à tenir. Je m'étire. Le pire, je crois, c'est que je ne peux rien faire d'autre que cette matière. Assise au premier rang et qui plus est, à côté du plus grand rapporteur du collège St James, je n'ai plus qu'à écouter le cours.

Le professeur note différents exercices au tableau. L'une des expressions me pose problème.

— Ransom, glissé-je à l'intention de mon voisin, je ne comprends pas celle-ci.

Sa main se dresse aussitôt dans les airs.

— Monsieur Allan, mademoiselle Miles essaie de me déconcentrer.

L'instituteur se retourne vers nous. Mais quelle balance !

— Est-ce vrai, Miles ?

Je coule un regard excédé vers Ransom, qui s'est replongé dans ses exercices.

— Je demandais simplement de l'aide à monsieur Wilkins, réponds-je.

— Peu m'importe. Vous n'avez pas à déranger vos camarades pour si peu. Sortez !

Furieuse, je referme sèchement mon cahier de maths et claque la porte derrière moi.

Dehors, un autre garçon, qui a lui aussi été dénoncé par Ransom pour lui avoir jeté un papier, sur lequel était noté espèce de petit con, lit un livre.

— C'est quoi ? demandé-je.

— Un bouquin, me dit-il.

Il lève ses yeux vers moi et me regarde d'un air curieux.

— Qui tu es ? m'interroge-t-il.

— Ivy Miles. Et toi ?

— Tommy Harraps. J'imagine que c'est Ransom qui t'a dénoncée ?

— Comment as-tu deviné ? ironisé-je.

Tommy se replonge dans son livre. Je soupire. Il n'y a vraiment rien à faire ici.

Dix minutes plus tard, la sonnerie retentit. La porte s'ouvre, et je me la prends sur le nez. Je jure.

— Oh, excuse-moi.

C'est Ransom. Ç'aurait pu être tout le monde, mais ça a été lui. Vraiment ? Il se penche vers moi.

— Mince ! tu saignes.

Il a raison. Je porte un mouchoir à mon nez, et le papier s'imbibe aussitôt de sang.

— Attends, je vais aller chercher quelqu'un.

Sa voix suinte de gentillesse. Je déteste ça. Son ton mielleux me dégoûte.

— C'est bon, laisse-moi, sifflé-je.

— Oui, je vais te laisser pour aller chercher quelqu'un.

— Ransom, j'ai dit non.

Je me lève, le mouchoir toujours collé sur mon visage, et réajuste mon sac sur mes épaules. Je grimace. Ça me fait vraiment mal.

— Ça va ?

— Ça a l'air ? m'énervé-je.

— Ivy, je t'ai déjà dit que j'étais désolé, s'excuse-t-il.

— Pour l'heure de colle ?

— Quelle heure de colle ?

— Celle que l'on va se prendre maintenant.

Et en effet, un surveillant vient d'arriver d'on ne sait où devant nous.

— Hé, vous deux ! Qu'est-ce que vous faites là ? grogne-t-il. Vous n'avez rien à faire ici. Une heure à tous les deux pour ne pas vous être rendus en cours à la sonnerie.