ONE SHOTS-JOEL MILLER/PEDRO PASCAL

SANGRE Y SEXO

A/N: Joel Miller x F! Lector. obscenidad en el suelo. tortura. vibraciones oscuras.

Es profundo, rascándote por dentro. El calor se esconde hasta ahora que quema el forro de tu vientre.

Pero Joel lo sabe. Levanta la cabeza, los ojos negros de melaza se deslizan desde tu pecho con enganche hasta tu cara ardiente. Le arranca el cuchillo de la rodilla del hombre. La cosa gime, se contrae como una cuerda de guitarra rasgueada, botas raspando frenéticamente a través de cemento empapado de sangre. Entonces, se queda quieto. Muerto. Está hecho.

Joel dice tu nombre. Se cae, golpea el suelo y te golpea justo entre las piernas.

"Chica", advierte. "Es mejor que te vayas si no lo quieres".

Sonríes. Está fuera de tu control. Tus labios se tensan.

Dispara hacia arriba y te asaltará. Está manchado de rojo, se riza salvajemente y tú reaccionas tropezando hacia atrás. Tu culo golpea el suelo con fuerza antes de que Joel esté encima de ti, subiendo por tu cuerpo. El cuchillo te clama en algún lugar de la cabeza.

Es una declaración más que una pregunta. Joel lo dice mientras deshace el botón de tus vaqueros, te mete la tela por las piernas. Hace mucho frío y tu aliento es visible, subiendo rápido y desesperado. Usa el plano de su mano para separar tus muslos, sus dedos callosos se deslizan a través de los pliegues de tu coño. Estás empapado y él gruñe como si estuviera contento y algo sorprendido.

Deja caer la boca en tu oído, susurra. "Estás jodida".

Es tan contundente que te da una bofetada en el clítoris. Rompe tus frágiles piezas. Te esfuerzas por sus hombros, le metes las uñas en la nuca. Necesitas cada parte desnuda de él que esté dispuesto a dar. Quieres quitarle la ropa, pero no hay tiempo. Escuchas el clic de la hebilla de su cinturón, la tela vaquera cambiante. Baja las caderas antes de empujar hacia adelante y luego está dentro de ti. Es demasiado, estirar el coño por la mitad. Está en tus entrañas. Tus pulmones. Su palma de sangre se desliza sobre tu vientre mientras empuja hacia arriba, la cabeza de su polla golpeando contra tu vientre porque está destinado a doler. Quiere que le apemore como un moretón profundo e implacable. Después de un golpe violento que te hace gemir, tus muslos se cierran, tus rodillas se bloquean contra sus caderas. Silba, con las manos grandes sujetando tus piernas y empujándolas hacia atrás.

"Mantente abierto para mí, cariño", gruñe. "Sé buena".

Te está usando, moliendo de tal manera que la cresta de su hueso pélvico se frota contra el pico de tu sexo. La habitación se llena de sus bajos rumores, tus suspiros y el sonido de él follándote una y otra vez. Mojado. Sofocando. Lascivo.

Te cubre con todo su cuerpo, te clava en el suelo mientras te separa. "Te mantendré a salvo", dice en voz baja antes de dar un brutal chasquido de sus caderas que te hace ahogar.

Es una confesión extraña cuando se estrella contra ti con tanta fuerza que tu cabeza está golpeando contra el cemento. Cada arrastre de su polla te marca de una manera nueva. Él es demasiado grande. Demasiado grueso. Cuando te besa, es como si estuviera tratando de perforarte la garganta. Su lengua se desliza por el techo de tu boca, se enreda con la tuya hasta que te sometas. Estás mareada con él, envuelto por el olor a humo de su ropa y el aire metálico de sangre que te rodea.

Estás sucia por esto. Sucia por amarlo, mata incluso si es para ti.
Fue una decisión cercana. Demasiado cerca.

"Lo sé, Joel", respondes, agarrando la parte posterior de su cráneo para mantenerlo sellado en tu frente. "Lo se".