As cinzas de meu cigarro caem lentamente e em minha mente um turbilhão de pensamentos.
Cada trago olho para o passado e insisto em pensar o que poderia ter mudado, a cada cinza caída penso o que estou fazendo da minha vida.
Logo mais um trago "eu deveria ter falado" , mas já é tarde demais, talvez eu deveria fumar mais.
Eu trago, minha mente insiste em pensar o que eu poderia mudar ou falar.
Mas já é tarde demais e meu cigarro já está no fim da bituca.
As cinzas caírem em meu cinzeiro e ficaram lá, esquecidas, como palavras não ditas pelo meu eu no passado.
