Ineffables

V. MON AMOUR } Ginny Weasley

Il avait dit qu'il s'occuperait de tout. Et qu'elle n'aurait rien à faire. Et puis il y avait eu cette urgence. Cet appel qui était venu le lui enlever. Alors il s'était excusé, l'avait embrassée et s'était consumé dans les flammes vertes de la cheminée. Il lui avait promis que tout irait bien, et elle, elle avait dû lui promettre qu'elle ne s'inquièterait pas.

Il ne lui en voudra probablement pas de lui avoir menti à ce moment là ... s'il voulait la vérité, il ne fallait pas lui demander quelque chose d'aussi stupide et inenvisageable ...

Bien sûr qu'elle s'inquiète. Elle s'inquiète toujours.

La maison est vide, ses parents gardent les enfants ce soir. Ça aussi, c'était une idée de Harry. Qu'ils soient tous les deux. Comme avant. Comme ça arrivait si souvent, au début. Et si peu maintenant qu'il y avait James et qu'il y avait Albus. Maintenant qu'il y avait le Ministère, les Aurors et les crimes ...

- Reviens-moi Harry, soupire-t-elle.

La patience n'a jamais été son fort. Et elle n'aime pas les surprises. Cette St Valentin tous les deux, c'est lui qui l'a voulue. Mais voilà, il n'est pas là pour la prendre dans ses bras, pour lui offrir des fleurs et des chocolats. Pour lui dire toutes ces choses si convenues et si loin de leur spontanéité. De leur franchise. De leur amour. Toutes ces choses qui ce soir, pourtant, lui feraient du bien. Tout ce qu'il veut. N'importe quoi. Du moment qu'il est là ...

Au début, quand il lui a parlé de cette soirée, elle n'a pas pu lui cacher sa surprise. Son enthousiasme non plus. Elle a rougi comme à quinze ans et il l'a embrassée sur la joue. Maintenant elle ne sait plus très bien.

Doit-elle seulement encore l'attendre ? Ou ne rentrera-t-il que demain, à l'aube ? Quand les bougies auront fondu et que le feu se sera éteint dans la cheminée. Quand le noir qu'elle a mis sur ses yeux aura coulé et que le rouge sur ses lèvres se sera estompé. Quand la nuit sera passée sur ces heures de plus sans lui. Sur les draps froids de son lit vide. Sur son exaspération et son chagrin. Parce que l'aurore le lui ramènera. Elle le lui ramène toujours. Et que rien ne pourra entacher le bonheur de le voir revenir. De l'enlacer. De l'embrasser. De le savoir en vie.

Soudain un éclair. Et un bruit mat. Une lumière qui jaillit dans la pénombre. Violente. Elle sursaute, s'empare de sa baguette. Cligne des yeux. Et abaisse son arme devant le lynx vaporeux du Ministre de la Magie. Quand la voix grave de Kingsley Shacklebolt s'élève dans la pièce, elle retient son souffle. Et déjà sa gorge s'assèche, ses yeux brillent des larmes qu'elle peine à contenir. Cet homme a toujours été pour elle de sombre présage. Elle le redoute. Parce que dans l'ombre de ses pas, s'insinue le murmure de la Mort. Lié à elle par le serment de sa fonction, il en est le messager forcé.

- Mrs Potter ...

- Pas de formalités Kingsley, je vous en prie, le presse-t-elle d'une voix blanche.

- Il est arrivé quelque chose à Harry ...

*

Il est là, allongé dans ce lit aux draps trop blancs de Ste Mangouste. Le dos calé contre une pile d'oreillers impeccables. Il est pâle et il a l'air abattu. Un épais bandage recouvre l'intégralité de son bras gauche ainsi qu'une partie de sa poitrine dénudée. On ne voit plus son alliance, sous tous ces lambeaux de tissus. Sans trop qu'elle sache pourquoi, son cœur se serre quand elle s'en aperçoit. Elle n'ose pas bouger. Encore moins s'approcher ou le toucher. Elle a peur de lui faire mal. Même si le voir ainsi la déchire, elle qui ne peut rien faire. Qui ignore quoi faire. Alors elle attend. Elle attend qu'il la guérisse.

- Les choses ont mal tourné ...

Sa voix cassée, au milieu du silence recueilli des urgences, la fait tressaillir. Elle s'approche un peu. Attend, encore, pendue à ses lèvres, une suite qui ne vient pas.