J'ai parfois l'impression que le temps me consume de l'intérieur,
C'est comme si l'histoire me rongeait pendant des heures.
J'ai du mal malgré mes essais à me détacher,
De cette invisible, au point intangible, ligne d'arrivée.
Alors je me soigne et me panse de songes,
Qu'au fond de moi je sais n'être que des mensonges.
En espérant que cette larme d'espoir restante,
Provoque malgré tout cette magie inexistante.
Inconstante, absente... perseverante.
Le doux sort des âmes absentes.
VOUS LISEZ
Si je pouvais repeindre le monde...
PoetryQuand le bazar sonne dans ma tête, les mots sur des pages s'expriment selon la vague de mes émotions. Ils donnent naissance à des textes, qui ne tiennent pas toujours leurs promesses, mais qui parfois pourront, je l'espère, sonner juste à vos oreill...
