Aux petites heures un matin, j'écris
Des mots choisis avec parcimonie
En fait, rien n'est plus précis qu'un poème
Pourtant rien n'est plus ineffable
Que la poésie, voyons, la science de l'âme !
En fait, là n'est pas le problème
Il n'y a pas pire affliction, hiatus
Qu'un poème galvaudé, mis à nu
A l'instar de la bêtise humaine
Ils narguent tout ce qui n'est pas interlope
Voyez pourquoi je suis misanthrope
Il n'y a plus rien à aimer qui ne saigne
Des narquois, simples d'esprit
Qui, de but en blanc, se rient
Voyez, en exégète, j'ai une plume un peu plus satirique
Des fois, on se moque de mon style érigé
Un peu cabalistique, j'avoue, secret
Voyez, c'est coquin de les abrutir en déjouant les critiques
Je vous entends dire : « qu'à cela ne tienne »
Et vous gausser avec votre allégation naine
De ce que vous considérez comme blasphèmes hébétés
Pardon, maîtres ! Génies de la méprise et du tort !
Ce n'est surement que l'ironie du sort
Et au risque de me tromper, vous riez moins, désormais.
- Azznek.
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Poèmes d'une plume en colère.
PoetryDurant les courtes années de mon adolescence, j'ai toujours été celle qui sortait du lot. Elles sont bientôt finies, et beaucoup des instants de rejet que j'ai rencontrées ont échoués en poèmes plus ou moins ironiques, voir satiriques, ou en colère...
