Il est quatre heures du matin
Je me réveille en sursaut
J'entend la pluie, son refrain
Que la grêle double en écho
J'ouvre la fenêtre, il fait frais
C'est agréable et amer
Le froid sait me rappeler
L'été, le soleil et la mer
Certains jours, ce vide
Il s'accroît en permanence
Je suis consciente et lucide
Mais mes mots n'ont aucun sens
J'écris des pages en centaines
Ça me déchire intérieurement
Mes propres mots me saignent
Et j'écris douloureusement
Est ce que le temps est défini?
Est-ce un mot grec, latin?
Ou, histoire d'apprivoiser l'infini
Un concept purement humain?
Mes mots n'ont pas de sens caché
Explicites et sincères
Je n'aime pas être le cliché
Du poète triste un peu amer
Mais le ciel gris m'emplit de joie
On dirait que j'ai trouvé mon bonheur
Caché au fond de ma tristesse
J'ai enfin compris, mon coeur!
L'avenir est plein de surprises
Mais mon coeur est trop brisé
Il faudrait qu'il cicatrise
Mais je n'arrête pas de brûler
On dit souvent que je délire
C'est l'étiquette qu'on me colle
Mais je n'arrêterai pas la poésie
Parce qu'on pense que je suis folle
Ce qu'ils ne savent pas, c'est bien dommage!
C'est que j'aime sans conditions
On dit que cet amour n'est qu'une image
Qu'a crée mon subconscient
On me dit que la vie n'est pas ainsi
Que mes mots ne peuvent la changer
Que mes principes sont ridicules
Et mes idéaux consommés
Laissez-les dire, laissez-les faire
Ils ne savent rien de la vie
À quoi bon se battre? À quoi bon taire?
Ce qui a déjà été dit.
K.B. -2014-
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Poèmes d'une plume en colère.
PoesíaDurant les courtes années de mon adolescence, j'ai toujours été celle qui sortait du lot. Elles sont bientôt finies, et beaucoup des instants de rejet que j'ai rencontrées ont échoués en poèmes plus ou moins ironiques, voir satiriques, ou en colère...
