Killing Time | Sevmione

Nove

No dia da cerimônia de premiação do Ministério - véspera de Ano Novo, aliás - Granger passou a maior parte do dia se preparando para ser ouvida, enquanto Snape se irritava na sala ao lado. Não havia razão, ele sentiu, para se embelezar como uma prostituta para receber uma medalha sem sentido. Seu chuveiro, geralmente muito longo pela metade para começar, não era menos do que três vezes o comprimento normal, e feitiços voavam do banheiro em rajadas de ouro e pêssego que vazavam por baixo da porta. O cheiro muito amado de seu perfume subiu pelo nariz dele, e ele se perguntou quem exatamente tudo isso pretendia impressionar. Será que ela pretendia passar por aqui antes de sair de casa com um floreio de seda vermelha e produtos para o cabelo?

Na verdade, ele não tinha ideia de que ela ainda pretendia comparecer à função idiota até que essa enxurrada de preparativos começasse. Ele pensou que ela havia concordado com sua avaliação da cerimônia como desnecessariamente divisiva - como se os sacrifícios daqueles que ficaram desabrigados ou desamparados precisassem ser classificados! Se ele estivesse se sentindo justo, ele teria admitido que mesmo aqueles que escaparam da guerra com famílias intactas e sem cicatrizes para mostrar não ficaram ilesos. A guerra foi uma ferida no peito de todo o mundo bruxo, e premiar aqueles cujas contribuições foram consideradas as maiores foi um insulto a todos que o fizeram - ele se isolou. Não havia sentido em ficar espumando por causa disso. Aparentemente, havia alguns que precisavam de um pedaço de pergaminho emoldurado e um Knut glorificado para encerrar ou qualquer termo ridículo que estivessem usando atualmente.

Mas enquanto ele estava no assunto - o 'Trio de Ouro' ainda precisava de mais adulação do que já recebia? O próprio fato dela, desfilando pelo mundo mágico como um estranho agente de mudança, deveria ter sido o suficiente para dizer a ela que o que ela fez foi valioso. E ela mesma admitiu que não queria laços estreitos com o Ministério até que ele provasse que não se juntaria tão facilmente aos Lordes das Trevas e seus seguidores.

Snape jogou fora o livro que fingia ler e se sentiu irritado quando ele caiu na cama não com um estrondo satisfatório, mas com um baque abafado. E então ele ficou irritado consigo mesmo por tê-lo jogado deliberadamente na cama para não indicar a Madame Importância que algo estava errado em seu pequeno quarto de casebre.

Ele pensou que ela era sua namorada, pelo amor de Merlin, o que talvez fosse o pensamento mais irritante de todos. Ela não foi até ele na manhã de Natal? Ela não tinha quase transado com ele na noite em que voltou do Conselho de Governadores? Eles não passaram semanas trabalhando juntos? Ele não a tinha confortado, tocado nela? Eles não tinham... bem, ele não tinha ideia do que eles estavam chamando, mas não havia algo entre eles? Perdoe-o por ousar acreditar que ela poderia escolher passar a última noite do ano em sua companhia, em vez de em uma sala cheia de seu adorado público.

Ela bateu uma vez na parede oca antes de sair e gritou: — Tenha uma boa noite, Severus!

Uma boa noite, de fato. Onde estavam suas taças de champanhe? Suas trufas recheadas? Sua mulher rindo em seu braço?

Nada disso, é claro, o impediu de observá-la enquanto ela saía de Grimmauld Place na companhia do maldito Harry Potter. Seu cabelo estava preso em um nó solto, mas elaborado de cachos e suas vestes... oh, suas vestes o faziam querer chorar de frustração. Cruzando suas costas, mergulhando em seu decote, expondo seus ombros e clavículas e... Maldição. Droga! Por que ele não concordou em ir a essa festa infernal?

Snape correu pela casa furioso, quase derrubando Malfoy no chão quando ele apareceu de repente na porta da cozinha.

— Então os Sonserinos ficam em casa enquanto os Grifinórios dançam no Galeão do Ministério? — ele disse cruelmente enquanto Malfoy se segurava no balcão e lutava para se endireitar.