Tu as toujours été là pour moi

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Dans la maison de Morgana, un petit groupe de femmes discutaient de tout et de rien. Le médecin lui avait conseillé de parler à des personnes qui étaient dans le même cas qu'elle. Généralement, ces femmes étaient plus âgée qu'elle du fait de la rareté de son cancer sur les personnes jeunes.

- La meilleure chose à faire, pour moi c'est de le laisser crever, Natacha ! Il revient comme un chien après t'avoir envoyée balader !

- Tu as raison et c'est ce que je fais ! Je refuse de me laisser pleurer pour un pauvre clochard.

Morgana écoutait à moitié la conversation. C'était une sorte de petit comité rempli de personnes qui avaient subit la même opération qu'elle.

- Qu'à Giorgio en tête ? Se demandait intérieurement Morgana.

- Morgana ! Tu es bien silencieuse ! Parle avec nous ! Insista Natacha. Ça ne va pas ?

Natacha était la plus âgé. Elle avait cinquante-cinq ans. La vieille dame avait des cheveux gris clair et des yeux bruns.

- Non... Je réfléchissais. Répondit la jeune femme.

- Faut pas être complexée ! T'es pas seule ! On a tous subit ça !

- Je ne vois pas de quoi tu parles... Je ne suis pas complexée.

- Alors qu'est-ce qu'il y a ? Ton mari te trompes ?

- Dis-le ! Je vais débarquer pour cette... Femme ! Cette femme je vais la démarrer au couteau à beurre. Lança Margaux.

Margaux avait quarante-cinq ans et c'était la personne la plus agressive du groupe. Bien qu'elle soit agressive, c'était une personne fidèle et digne de confiance.

Elle avait des cheveux noirs mi-longs et de grands yeux verts kaki.

- Non... Je ne pense pas.

- Tant mieux. Répondit Natacha en souriant.

De son côté, Giorgio finalisait sa peinture. Il regarda le tableau et songea qu'il serait bien pour sa prochaine exposition.

- Giorgio ! Tu as trouvé un thème pour la prochaine exposition ? Demanda son collègue, Greg, qui partageait le même événement.

- J'ai une petite idée mais je devrais voir si c'est possible.

- D'accord !

Greg était sculpteur. Ses œuvres d'art pouvait être abstraites ou réalistes.

Il s'en alla.

- Je pense qu'elle ne m'aime plus... Qui sait ? Peut-être qu'elle ne m'a jamais aimé.