Мне часто твердят, что стихи- не моё,
Что поэмы писать мне не стоит.
Они говорят, что это всё - ерунда;
«Твой талант- не талант; недостойность.»
Но снова, и снова, не слушая их,
Я сажусь и берусь за перо.
И стихи, что будут вами не оценены,
Возникают на листах блокнота моего.
Они красивы, звучны, мелодичны,
Вот только народ так не считает.
Отбрасывая в сторону творения мои,
Они лишь вздыхают и восклицают:
«Как можно, как можно такое создать?!
Давно ли вы книги читали?!»
И уйдут, махнув рукою своей,
Взгляд тяжёлый на прощание бросая.
Но верить привыкла в лучшее я,
И с надеждой смотреть вперёд.
Я знаю: пройдут месяца, иль лета,
И мнение своё изменит народ.
Люди будут знать, они будут читать,
И творения мои будут смысла полны.
Ах, как прекрасна будет эта пора!
А до того дня перо не оставлю я.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
«Строки забытого писателя...»
Poetry... Мы мечемся: работа, быт, дела. Кто хочет слышать, всё же должен слушать. А на бегу... заметишь лишь тела... Остановитесь, чтоб увидеть душу... -Эдуард Асадов- В этом непримет...
