Шёл дождь. Гремела гроза.
Мимо пробегали люди,шумели поезда.
Серый был пейзаж, мрачныи́, пустой.
Мир погряз в уныние,
Стал будто не живой.
Ни лучика света,
Ни проблеска в массе облаков.
А ведь ещё вчера мир был нетаков.
Сгущались туманы,
Всё чернели облака.
Между тем вечерело,
Надвигалась луна.
Смотря в окно,открывался вид:
Грозные чёрные крыши домов,
В небе сквозь тучи что-то блестит.
И хочется верить,что это часть снов.
Снов,что влекут за собой радость.
Но вновь:
Серый мрачный пейзаж, дождь, гроза,
Помалу пустеющие улицы, поезда...
Мир уже не станет таким,
Как был вчера...
ВЫ ЧИТАЕТЕ
«Строки забытого писателя...»
Poesía... Мы мечемся: работа, быт, дела. Кто хочет слышать, всё же должен слушать. А на бегу... заметишь лишь тела... Остановитесь, чтоб увидеть душу... -Эдуард Асадов- В этом непримет...
