Любовь со вкусом смерти | 18+

Глава 23. Другая жизнь

     – Как он должен выглядеть? – Спрашивает Райан, стоя посреди Шереметьево с двумя нашими чемоданами в руках.

     – Они. – Не сводя глаз с лестницы, отвечаю я.

     – Они?

     – Кэролайн так сказала. – Наконец, посмотрев в его синие глаза, говорю я. –  А ещё она сказала, что они подойдут сами, так как у них есть моя фотография.

     – Прошу прощения, немного задержались. –  Я резко поворачиваюсь на звук голоса за спиной, узрев, так называемого друга моих родителей, и, судя по всему, его сына.

          Мужчина средних лет и молодой парень смотрели на меня свысока. Две абсолютно одинаковые фигуры с глазами, цвета изумруда, коих различали лишь возраст и цвет волос. 

     – Доброй ночи, госпожа Ребекка и... – Говорит молодой парень на ломаном английском и переводит взгляд с меня на Рэя.

     – Райан, её друг. – На почти чистом русском отвечает он, и, протянув руку собеседнику, добавляет: – Необязательно так трудиться, мы говорим по-русски.

     – Здравствуйте, господа... – Встреваю я в разговор, когда понимаю, что рукопожатие слегка затянулось, и, как мне показалось, никто не собирается его прерывать.

     – Панфиловы. – В один голос говорят оба незнакомца. – Моё имя Александр, – продолжает старший из них, – а это Тимофей – мой сын.

     – Можно просто Тим, если тебе так будет проще. – Он протягивает мне руку и вдруг улыбается самой доброй улыбкой из всех, что я видела в своей жизни.

     – Приятно познакомиться, Тим. – Подав ему руку, я почувствовала, как он постепенно ослабляет хватку, видимо понимая, что демонстрировать мне свою силу таким образом – ни к чему. – Можешь звать меня Бекс.

     В чёрной БМВ мы ехали впятером: Александр,
Тим, Рэй, я и моя тревога. До сих пор я не могла поверить в то, что происходит. Я, в абсолютно чужой стране, чужой машине, с людьми, которых знаю меньше часа. Мы едем по ночному городу, который, надо признать, завораживает своей красотой, многочисленными огнями и движением. Почти два часа ночи, а ощущение, будто разгар дня – бесчисленное количество машин, бегущие люди. Москва, она как Нью Йорк – город, который никогда не спит.

     Спустя несколько минут мы останавливаемся у здания, похожего на замок. Мы изучали его на уроках истории – одна из Сталинских высоток, построенная в середине двадцатого века. Честно признаться, воочию она выглядит даже масштабнее, чем на картинках в учебнике. Освящённая многочисленными огнями, с резными стенами и колоннами у входа, кажется, будто она не стоит на месте, а движется прямо на тебя. Поднимаясь по ступеньками, мне казалось, будто я иду не в подъезд жилого дома, а в холл дворца, в котором в эту же минуту идёт бал. Жаль, что вместо бального платья на мне чёрный спортивный костюм.