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Não demoramos muito para acompanhar molly para dentro da toca. A cozinha era pequena e um tanto apertada. Havia ao centro uma mesa de madeira muito escovada e cadeiras.
A molly batia pratos e panelas, preparando o café da manhã um pouco a esmo, lançando olhares feios aos filhos, enquanto atirava salsichas na frigideira. De vez em quando resmungava coisas como "não sei o que estavam pensando" e "eu nunca teria acreditado".
– Não estou culpando você, querido – ela tranquilizou Harry, servindo oito ou nove salsichas no prato dele. – Arthur e eu estivemos preocupados com você, também. Ainda na outra noite estávamos falando que iríamos buscá-lo pessoalmente se você não escrevesse a Rony até sexta-feira.
- Mas francamente, atravessar metade do país em um carro ilegal, vocês podiam ter sido vistos... Ela acenou a varinha displicentemente em direção dos pratos na pia, que começaram a se lavar, entrechocando-se de leve ao fundo.
– Estava nublado, mamãe! – exclamou Fred.
– Você fique de boca fechada enquanto come! – ralhou Molly.
– Estavam matando ele de fome, mamãe! – disse Jorge.
– E você! – disse a Molly, mas foi com uma expressão ligeiramente mais branda que ela começou a cortar e passar manteiga no pão para Harry, já eu recusei.
