Você às amassou.
Você às pisou.
Você às jogou fora, como se fosse um lixo.
Eu me sinto um lixo.
Eu sou uma rosa (¿vermelha ou branca?).
Uma rosa que foi arrancada de onde um dia viveu (quero voltar para casa).
Uma rosa que tem espinhos e machuca os outros (mas se você tiver cuidado os espinhos não lhe machucarão).
Uma rosa que quando está morrendo é jogada no lixo e ignorada (não tem importância), ninguém ajuda.
É só uma rosa, flores não tem sentimentos (isso não era sobre flores).
Você disse que havia gostado da flor que eu te dei, eu sei que você estava mentindo, você não gostava de rosas (da mesma forma que você não gosta de mim ), você odeia flores.
Você jogou ela no chão, amassou, pisou.
Você rasgou minhas cartas.
Você queimou as pétalas que eu te dei.
Você me disse que odiava flores, até o dia que ele (alguém que você ama) lhe deu flores.
Você não gostava de cartas, mas eu vi as cartas que você deu a ele. Você nunca me deu cartas.
Agora quem entrega pétalas é você.
Agora, eu recebo flores inteiras (não existem apenas rosas).
Agora você sabe os meus sentimentos, as minhas dores.
Você tinha um jardim inteiro, mas preferiu apenas as pétalas que você entregava. Você deixou nosso jardim morrer em troca de insignificantes pétalas.
