Dame Blanche & Orange Sanguine

Prologue

— Je vais tomber ! Je... vais... tomber !

Une femme hurle sur mon dos. Cuisses ferrées autour de ma taille, jupe relevée, pans de tissus voletant par-dessus mes paumes fermement arrimées à la dentelle de ses bas soyeux... Elle gigote.

Moi, je cours.

— Plus vite ?

— Oui, soupire-t-elle.

J'accélère. Elle se ravise. Son rire se mue en un cri d'effroi qui me perce le tympan de part en part :

— Non ! Tu sais que je n'aime pas quand... quand tu es trop... rapide.

Elle étouffe un gloussement sur ma nuque et noue plus fort ses bras à mon cou. J'adorerais sentir son parfum, mais je ne perçois rien. Elle est comme fantomatique, presque irréelle.

— Oh ! Mon amour ! Que tu es agile !

Je m'esclaffe à mon tour, emporté par ses mots doux. Cette cavalcade sur les pavés, la chevauchée dans les escaliers, c'est notre jeu préféré. Enfin, je crois.

Mais tout à coup, l'adrénaline m'envoie un uppercut : je manque de glisser. Mon pied dévie sur une marche traîtresse, un déséquilibre qui me dérobe un juron. En réponse, l'appel de ma dulcinée me heurte le lobe de l'oreille : serait-ce un souffle magique ?

Frissons.

Sans prévenir, mon coude cogne contre le mur. La douleur me lance et pourtant j'éclate de rire. Cette course est aussi indécente et dangereuse, que délicieuse.

Notre euphorie n'échappe pas aux badauds. Sous un chapeau de feutre, un homme aux binocles de travers lorgne notre descente depuis le Sacré-Cœur. D'un air réprobateur, il hausse un sourcil.

— Je cherche... je cherche le..., haleté-je.

De temps en temps, le son se brouille, c'est inexplicable. L'atmosphère s'écorne, elle embarbouille un nom et estompe les discussions. Je serais incapable de dire comment je m'appelle. Ni comment, elle s'appelle... elle.

C'est absurde !

— Tout droit, puis à gauche. Soyez prudents, jeunes gens ! Vous risquez une belle chute.

L'épuisement a le dernier mot, je m'arrête et laisse ma cavalière descendre. Les poings sur les genoux, plié en deux, je reprends mon souffle. Ce sont des aiguilles métalliques qu'on a insérées sous ma peau. Je suppose que ma chère et tendre est à l'origine de cette scoliose. Bizarre, elle semblait si légère...

Tout ça n'a aucun sens, comme s'il s'agissait d'un rêve.

Au loin, des conversations tressautent jusqu'à nous. Cette langue est à la fois familière et étrangère, sa phonétique m'interpelle. Parfois, je n'y comprends plus rien, ça se brouille dans mon crâne. Dans la rue, un moteur gronde, un vélo file à vive allure, puis une main me caresse l'épaule.

— Tout va bien ? s'inquiète mon inconnue.

Je me redresse, fasciné par la lueur bleutée échue sur sa silhouette.

Bon sang ! Qu'elle est belle !

Avec sa jupe en corolle qu'elle lisse à la va-vite et son sourire vermillon, elle défie l'obscurité de ce crépuscule. Elle est plus sombre que lumineuse. Sublime. Chez elle, tout se découpe en courbes et vallons, de sa gorge jusqu'à sa taille. On croirait distinguer de la neige sur son visage de crème. Sa proximité me fait voler en éclats à grands coups de palpitant dans la poitrine.

Je tends le bras, l'enroule autour d'elle et la ramène contre moi. Je me perds dans un décompte insensé : celui de ses cils. Longs, subtilement relevés. Ils papillotent et échappent à mon calcul. Dans cette étreinte, son corps se détend. Ma main s'arrime à son sein, je veille à l'apaisement de sa respiration.