Неизвестный

Душа - художник, жизнь - портрет...

В его комнате висит единственный портрет. Единственный из множества. А название так и гласило: «Неизвестный» 

*** 

Это был прекрасный собеседник, с которым можно было бы поговорить вечерами за чашкой остывшего чая, а то что в ответ будет молчание, совершенно не волновало. От картины ответа никогда не дождешься, но прикрытые глаза казались довольно спокойными, как и расслабленные линии губ. Он смотрел на созданное своими руками совершенство. 

Когда художник писал данный портрет, он был на все сто процентов уверен, что этот жалкий на первый взгляд эскиз будет живым. Не такие как все. И в каждое движение кистью или мастихином, вкладывалось слишком много сильных эмоций, как отрицательных, так и положительных что превратились в непонятную и такую родную смесь краски. На холсте не было светлых тонов. Этот портрет был особенным. Но он так же пугал своим сильным спокойствием. Это был немного не тот результат, которого хотел добиться художник, человек должен был получиться тревожным. Со временем привыкаешь, но только к нарисованным чертам лица и молчаливостью, не более. 

Особенно, когда просыпаясь ночью, ты натыкаешься на пристальный взгляд сияющих, разноцветных глаз. И вопросов множество, а ответов совсем нет. Зато есть холодный пот и ушедшее в пятки сердце. Хочется верить в то, что это неправда. Хочется верить в то, что резко закрывшиеся глаза просто почудились и художнику просто снится страшный сон. 

Это все будет сказкой, воображением, галлюцинациями, парень уверен в этом когда занавешивает портрет темной и плотной тканью. Временно. Правда временно. Потому что в доме одиноко, а это, опять повторюсь, единственный собеседник. 

*** 

Иногда было ощущение, что нарисованный - давний знакомый. Давний, забытый знакомый если точнее. Но сколько не ковыряйся в памяти, ответа все равно не найдешь, а нарисованные веснушки как звезды на небе, точно так же притягивали взгляд. 

«Неизвестный» 

И рука непроизвольно тянется к темной щеке, проводя по шершавой поверхности. Ощущается странный холод от застывшей краски. Как бы странно это не звучало. 

"Застывшие веки портрета распахиваются, художник с резким страхом вскрикивает и с болью ощущает вцепившиеся в собственную шею холодные и темные пальцы, что давили до безумия сильно, душа, не давая ни намека на спасение. И перед тем как закрыть глаза, виден холодный и хмурый взгляд, а бледные губы портрета растянулись в улыбке."

Тело неожиданно бьет сильная дрожь и распахивая глаза, приходит резкое осознание того, что все это игра его фантазии, но воздуха действительно не хватало, кожу преследовали фантомные касания. Собственные пальцы, все еще проводят по лицу «Неизвестного» растирая синюю, водянистую краску, что медленно вытекает из закрытых глаз. И он застывает, не шевелясь и всматриваясь в будто «плачущее» лицо. 

Вопросов на удивление нет, есть лишь растерянность и легкая паника. И наблюдая как краска стекает все ниже и ниже, пока не начинает капать с рамы на пол, единственное за что цепляется взгляд, так это за название. 

«Неизвестный»