Ella arregla lo que rompo, los agujeros en el bronce martillado en mi alma, los moretones florecen en su cuello, evidencia de mi salvajismo y acaricia mis huesos y cierra mi piel, cosiendo las piezas de retazos que lucharían por ella Morirían por ella una y otra vez una y otra vez, convertirme en cenizas aunque solo sea para caer entre sus dedos.
Mis heridas están dentadas como vidrios rotos y ella las besa, Y solo cuando se levanta veo que hay sangre en mis manos y sangre en su boca Estoy hecho de guerra y ella está hecha de amor. Pero, ¿Qué hace la guerra si no el amor?
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