похороните меня в рояле

Глава 2

три года назад...

14 сентября, 1915 год
по мокрой дворцовой набережной, усыпанной листьями, шел юноша пятнадцати лет, в теплом, расстегнутом пальто и рубашке под ней. кроме него на улице почти не было людей. а кто захочет гулять в такую паршивую погоду? видимо, никто, кроме нашего сегодняшнего героя.
его русые, как колосья ржи, волосы были влажные от прошедшего час назад дождя, а в сапоги налилось много воды. этот парень бесцельно прогуливался по улице Петербурга, и его вовсе не волновали ни промокшие ноги, ни холодная погода.
подойдя к краю, наш мечтатель взглянул на протекающую внизу реку Неву, вдохнул полной грудью прохладный осенний воздух и прикрыл глаза. кругом царила тишина, лишь где-то проезжали автомобили и чирикали воробьи, ищущие какие-нибудь размокшие крошки хлеба или семена, чтобы поесть.
вдруг совсем рядом с парнем раздался громкий и пронзительный лай собаки, а затем не менее громкий голос:
- Семён!
от испуга и неожиданности парень отпрянул в сторону и взглянул на виновника сего каламбура - охотничий спаниель бурого цвета, которого за поводок со всей силы тянул незнакомый ему юноша, явно богатой,  дворянской наружности: аккуратно собранные в хвост волосы, опрятная одежда.
- Семён, назад я говорю! - повторял он, продолжая тянуть поводок, чтобы оттащить собаку от парня в чёрном пальто. хозяин пса был сконфужен не меньше, и ему явно было очень неловко.
благо, собака послушно поспешила назад к хозяину и утихла. взглянув на напуганного юношу, дворянин подошёл к нему поближе, крепко держа собаку за поводок, дабы она не набросилась снова.
- прошу прощения. вы напуганы?
в ответ тот лишь молчал, как будто и не слышал того, что сказал хозяин пса. мечтатель просто смотрел на него ошеломленными глазами, и, видимо, не сразу понял, что произошло, ведь до этого был погружен в свои раздумья, которые все не собирались покидать его голову.
- вы боитесь собак? - повторил дворянин, с ещё большей твёрдостью в голосе. пёс, на удивление, вёл себя спокойно.
- а?
опомнившись, мечтатель взглянул на дворянина с ещё большим ошеломлением и потер висок.
- немного. но не столько, наверное, самих собак, сколько их лая.
- пардоньте, не знал... - ещё раз извинился юноша и подошёл ещё ближе, так, что можно было рассмотреть незнакомца получше. тот оказался выше дворянина на пол головы. - вы похожи на Сергея Есенина...
в ответ мечтатель улыбнулся. и правда, столько внешних сходств - и структура волос, и цвет глаз, и черты лица..
- спасибо, вы не первый, кто приметил это сходство. я знаком с его стихотворениями.
- можно узнать ваше имя?
- Геральд. Геральд Миславски, - не переставая улыбаться, сказал мечтатель. - я приехал сюда недавно, из Варшавы. теперь моя семья временно живёт здесь, они выкупили тут одно поместье. но я уже влюбился в Петербург, и мне совсем не хочется покидать его...
между тем небо прояснилось, по нему сложно было подумать, что недавно был дождь. солнце светило, но совсем не грело. лучи его падали на здание государственного эрмитажа, от них он казался еще ярче и праздничнее.
- а вас как зовут? - поинтересовался Геральд у нового знакомого.
- Адриан Кавсокаливит,  - таким был ответ дворянина.
- вы тоже приезжий?
- нет. я грек, но живу тут с рождения. мой отец тоже помещик, и владеет большим имением, - сказал Адриан, не переставая рассматривать лицо Геральда.
- что ж, Адриан... - мечтательно пропел Миславски, сделав шаг вперед. - что же мы стоим? давайте пройдемся, полно стоять...
сколько душевности и сахарности было в его голосе, он разговаривал с Адрианом, как со старым, давним другом, встречи с которым ждал очень долго.
- знаете, за что я люблю Петербург? признаюсь, довольно странно рассуждать о таком, ведь я приехал сюда недавно, но все же расскажу: дома, здания, архитектура, все это радует мои глаза, глаза меланхоличного поэта, ищущего любви в своей до боли скучной жизни; мне так наскучила Варшава, её улицы и площади. я знаю их с детства, и они перестали вдохновлять меня с недавнего времени. а здесь! - какие проспекты, улочки, набережные! как же прекрасно гулять здесь ранним утром, когда народу не так много, как бывает ближе к обеду, и время от времени накидывать в голове строчку за строчкой. пишется здесь совсем не так, как в родной Варшаве - в последнее время, проведённое там, я не мог вытянуть из себя ни слова. а здесь и воздух совершенно другой - запах дождя, перемешанный с табаком и французским парфюмом.. разве это не прекрасно? сколько раз я сказал слово "прекрасно"...
Адриан внимательно слушал мечтателя, держа Семена за поводок. слова его ласкали ему уши, словно вечерние фортепианные прелюдии, зачаровывая, заманивая.
- вы сказали, что пишете стихотворения, - произнёс Кавсокаливит. - не желаете прочесть что-нибудь из своих работ?
глаза Геральда тут же загорелись
- да! только с радостью! - вытащив маленький листочек из кармана пальто, он развернул его и зачитал:
"я наконец-то поднялся с колен.
в моих глазах вновь заиграла жизнь.
там, сзади, пустота и смертный тлен,
там, сзади, звук кишащих тихих тризн.
я скинул со скалы всех сгнивших "я"
в такой же стлевший от грехов овраг,
и как я мог так запустить себя
средь "них", напоминающих бумаг.
я не смотрю назад, себя коря,
ведь все, что было, больше не вернуть.
я не исправлю прошлое, хотя,
сейчас смогу черту перешагнуть.
черту былых корений и хандры
переступаю я, тянясь на свет.
в цветении горящей синевы
я процветаю. "
я написал это сегодня, сидя в аллее.
на лице Адриана был восторг, и ничего больше.
- это восхитительно! вы издаете свои стихи где-то?
- не стихи, а стихотворения. это немного разные понятия, - поправил Геральд, сложив лист и убрав обратно в карман. - все хочу отдать куда-нибудь, но пока не знаю.
- я очень уважаю людей, которые пишут. в моем окружении таких довольно мало, ведь все, что интересует моих ровесников - это деньги, наследства, дамы.. мне не особо интересно с такими.
- а сколько вам лет?
- скоро исполнится шестнадцать. в декабре.
- так мы с вами ровесники! - воскликнул Миславски. - тогда можно обращаться на "ты"?
в ответ Адриан кивнул. затем, взглянув на наручные часы, он изменился в лице и сказал:
- отец велел быть дома ровно в три часа. пожалуй, я пойду домой...
Геральд тут же расстроился и опустил взгляд вниз.
- жаль, очень жаль... но надеюсь, что это не последняя встреча с вами!
- я могу попробовать пригласить тебя на прием ко мне. конечно, не уверен, что у нас получится, но может быть, попадешь на один из фортепианных концертов, которые мы устраиваем раз в неделю по воскресеньям.
- ты - музыкант? - удивился Геральд. его волосы уже высохли и немного распушились.
- да... я играю на фортепиано и скрипке.
- ах, как прекрасно... я бы с радостью послушал вашу игру! - восхищенно произнёс Миславски, улыбаясь искренне, сладко. - ах, друг мой Адриан... вам пора... что ж, до встречи, хорошего дня!
- был рад знакомству, до встречи! - как только они попрощались, Геральд медленно вышел в другую сторону, шагая беззаботно, налегке.
проводив Миславски взглядом, Адриан тоскливо вздохнул и быстрым шагом направился в сторону имения отца.
- Есенин! Вылитый... подумать только... какая встреча!