Un saludo primero,
da inicio a su danza.
Un grito certero,
el nombre te alcanza.
Comienza.
Y lo hace rápido,
sin tardanza.
Gira veloz en sus ejes
y clava la vista
con fuerza y templanza.
Con frío cálculo dirige
sus movimientos.
Un golpe seguido de otro;
Sus pies se deslizan ágiles
y espera el guerrero
oportuno momento,
en el que invisibles enemigos
caigan.
Es el baile de la Muerte,
envuelta en blanco.
Ya comienzan sus giros y saltos,
grita furioso, se planta fuerte.
Es éste el canto de la Mano Vacía.
Su cadera se desliza veloz,
A la vez que su puño,
cerrándose con arrebatadora firmeza
en fiero compás.
Sensato es aquel que se aleja de él,
Puesto que su mero toque destruye
con limpia presteza
los huesos y los rostros
de aquellos sin nombre.
Salta, gira,
sus piernas se empujan por sobre su
cadera hacia arriba:
Éste es el canto de la Mano Vacía.
Termina siempre en el mismo lugar
donde empezó,
pausa y tempo precisos como un
reloj.
Saluda de nuevo,
en silencioso respeto,
y al fin concluye
su muda reverencia.
El aviso de la Muerte,
blanca y seria,
ha sido nomás que
una simple advertencia.
Demostrado el guerrero su valía,
¡esta es la Forma de la Mano Vacía!
FIN.
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Palabras: 180.
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Aunque El Mar nos Tire.
PoetryNada... un simple poemario donde recojo pequeñas coplas sueltas que se me ocurren de vez en cuando, sobre la vida y cómo esta puede arrastrarnos y aún así permitirnos mantenernos de pie. Así como el mar en sí. ************** ADVERTENCIAS: * Estos...
