Et il se retrouvait encore là, perdu, dans cette humide forêt, au milieu de cette clairière à peine réensoleillée :
La pluie dégoulinait encore sur son visage, errant d'une existence comme d'une nuisance...
Face à lui, cette lueur de fiction, ce simulacre de lui-même, l'observant, silencieusement, désintéressé de s'y voir, n'ayant de sens que de souffrance.
Il le regardait, se contemplait, futilement, dans ses airs, flottant au travers de ses lignes...
Il ne s'y reconnaissait plus...
Lui qui...
Sincère, du regard qu'il espère - tant - d'une nouvelle ère (pour elle) ou juste pour s'y plaire;
Qui solitaire puisqu'il erre, plus qu'hier doit se taire;
Devient là l'impair sans repères qui soudain, puis s'en perd.
De ce brusque revers qui - jusqu'ici - (ne pouvant s'en encrer guère) devint alors si secondaire, qu'il dû finir en son contraire.
