DAMIÁN FOX ; un secreto oscuro y perverso

subcapítulo

«—Buenas tardes, señora mamá de Damián. ¿Se encuentra él para jugar? Tengo una bicicleta nueva y mi mamá dice que puedo compartirla —había dicho una pequeña yo frente a la puerta de su casa.

Su madre era una mujer completamente normal si se le comparaba con él. Hasta me había sonreído con dulzura cada vez me presentaba. —Oh, cariño, sería maravilloso, pero Damián está demasiado enfermo como para salir. Lo siento mucho.» La excusa —o la maravillosa excusa— era que siempre estaba enfermo de anemia, una muy extraña que yo ya me preguntaba por qué nunca se curaba.

Mi madre me dijo una vez que eso podía explicar por qué era distinto físicamente, y por qué no salía mucho de casa, pero eso no respondía a las mil preguntas que se paseaban por mi cabeza. Yo, en el fondo, sabía que no podía ser cierto. Sabía que Damián no estaba enfermo. Sentía que no era así. Percibía su aire extraño, distinto, atrayente. Pero con una lista de intentos fallidos, ninguna explicación y nada que asegurara lo contrario, lo que yo pensaba solo eran suposiciones. Y a nadie le importaba.

No obstante, eso no acabó con mi curiosidad. Cuando cumplí los trece años y mis inocentes intereses por jugar con él desaparecieron, dejé de creerme completamente el cuento de la anemia y me atreví a estudiar e investigar su entorno. ¿Qué había conseguido? Nada.

Él nunca salía de casa, nunca sucedía algo extraño alrededor de ella y nunca se observaba nada sospechoso. Aparentemente, todo era normal. Salidas normales, regresos normales y sonidos normales. No había nada alarmante, nada que confirmara mis teorías. Así el tiempo fue pasando.

Celebré cumpleaños, hice amigas, maduré físicamente, me relacioné con el mundo, ¿y Damián? Continuó enfermo de una supuesta anemia. interprétese entre comillas porque no me tragaba el cuento en lo absoluto que solamente le permitía ir a clases.

Fuimos a la misma y única escuela primaria de Asfil, y luego entramos al mismo y único instituto de Asfil, pero las circunstancias seguían siendo iguales.

Él no hablaba con nadie, hacía las tareas solo, se sentaba al fondo, emanaba un rechazo total hacia cualquiera que le acercara, comía en una mesa aparte, pasaba desapercibido para todos (menos para mí) y apenas tocaba la campana, desaparecía.

Para cuando me di cuenta de los años que se habían consumido, yo tenía diecisiete años y Damián uno por encima de mí. Y había dado un cambio radical, es decir, la pubertad lo había golpeado de forma sorprendente.

Su cabello era espeso, lacio y oscuro, y siempre estaba despeinado, como si el cepillo fuese un objeto que él no conociera. Había rastros de ejercicio en su cuerpo, aunque su torso y sus músculos no estaban tan marcados como los miembros del equipo de futbol del instituto. Las pecas que tenía en su pálido rostro, habían desaparecido. Su mirada ya no expresaba tanto cansancio, sino que se había tornado sombría, a veces indiferente y en otras cautelosa, como si estuviera a punto de hacer algo muy malo.

En conclusión, Damián ya no era un niño. Era un hombre. Pero todavía era un misterio que no miraba a quien pasaba junto a él, como si no existiera nadie más en este mundo. Eso le funcionaba bastante bien para alejar a los demás, porque nadie era lo suficientemente insistente o interesado como para tratar de hablar con alguien que le miraba con toda la expresión de «no quiero tenerte cerca». De modo que, con decepción y ante ninguna posibilidad de entrar en su extraña burbuja, el peligroso misterio llamado Damián pasó a un tercer plano para mí.

Y fue un misterio que dejé de intentar resolver... hasta ese día.