J'ai trempé ma plume à l'encre de mes larmes,
Puis j'en ai fais de mes maux,
Des cris sur papier,
Et des vérités au goût amer.
J'avais tant ensanglantés mes pauvres bras,
D'une fine lame dont jamais j'aurais cru me servir ainsi,
Qu'écrire était mon refuge,
Ma bulle à moi seule.
À l'abris des regards,
Assise parmi le désordre de sa chambre,
Elle à foi en la douceur de ses mots qu'elle écrit,
Avec comme conviction de se sauver de ses démons,
Ceux qui font presque parti de sa personne.
Alors elle sacrifie chacune de ses nuits,
Pour étaler sa palette de sentiments,
Avec espoirs et chagrin,
Comme ci quelqu'un viendrait lui porter secours,
Et comme ci Morphée viendrait la retrouver.
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Encre Douce
PoesieUn soir, J'ai compris qu'écrire était ma seule raison d'avancer, Mon seul espoir dans l'obscurité. Alors à chaque peines qui ont suivit, J'ai fais de mes larmes mon encre sur papier, Et de mes mots, Des cris.
