~Ненаписанные книги~

~НЕЗНАКОМЕЦ У ШКАФА~

  Выбегая через тихий лес, я наткнулась на поле, которое распростёрлось до самого горизонта. Его жёлтые травы шумели и прогибались под напором ветра. Найдя тропу в поле, я шла вперёд, не зная где окажусь. Я могла так долго идти, если бы у дороги не увидела очертания чего-то высокого, прямоугольного и деревянного. Подойдя ближе, я разглядела в деревянной коробке шкаф. Откуда он появился в пустом поле?

  Рядом с ним и на дороге стояли или беспорядочно валялись книги. Я поднимала их, пока приближалась к шкафу, и рассматривала. У них не было названий, они были запечатаны и перекручены крепкими верёвками. Их невозможно открыть и невозможно прочесть. Вдруг, слегка грубоватый, прокуренный и в тоже время добрый голос отвлёк меня:

- Ещё рано.

  Я от неожиданности резко подняла голову и увидела старика, сидящего на стуле возле этого шкафа. Сложив ногу на ногу, он читал газету и в зубах держал трубку. На голове клетчатый берет, седая борода была стрижена ровным полукругом, светлый пиджак висел на спинке стула, лакированные ботинки идеально вычищены, а на мизинце левой руки, которой он придерживал трубку, надето толстое позолоченное кольцо.

- О чём Вы? – Я немного растерянно, но всё же ответила вопросом на вопрос.

  Он отложил газету в сторону и убрал трубку.

- Тебе ещё рано знать, о чём эти запечатанные книги.

- Но почему?

  Он закурил.

- Они ещё не написаны. Внутри нет ничего, что можно прочесть.

- Значит, они пусты?

- Нет, – сказал он, мотая головой из стороны в сторону, – даже чистый лист бумаги из чего-то состоит, но мы привыкли считать, что белый лист – пуст. Можно сказать, что ты ещё ничего собой не представляешь, как и эти ненаписанные книги, но в них ведь есть на чём писать.

  Я положила безымянные романы в стопку рядом с ногами Незнакомца. Рассматривая книги на полках, заметила, что стёкла затворок идеально чистые, будто новые, а сам шкаф так и веет воспоминаниями о старом времени.

- Открывай, смелее. Внутри тебя встретят только написанные книги. – Незнакомец вновь увлёкся трубкой и чтением газеты.

  Я открыла дверцы, которые резко скрипнули и ударились о стенки шкафа. Приятный книжный запах вырвался на волю, разлетаясь по ветру. Виновато скорчившись, я посмотрела на старика, который никак не отреагировал на неаккуратный хлопок. Выдохнув, принялась доставать книги, но не спеша, приглядываясь к каждой, пролистывая по нескольку раз. В них был скрыт свой мир, своя история. Всякая из них имела свой цвет, запах и даже температуру. Мне начало казаться, что они обладают своим характером и эмоциями, которые пытаются передать с помощью всех этих качеств, словно живые люди.

  Одна мне показалась знакомой. Такая потрёпанная тёмная обложка, с непонятной мне, нарисованной на ней абстракцией. Но сколько бы я ни разглядывала – мне не удалось её узнать, вроде бы знакомы, а вроде бы и нет.

- У Вас столько книг, а их никто не читает. Почему Вы не поставите Ваш шкаф в большом городе? Тропа ведёт как раз к нему. – Я заметила город, когда выбегала из леса, но волшебный книжный шкаф мгновенно перенял всё моё внимание на себя.

- Город? – Он безразлично посмотрел в его сторону. – Никогда не замечал.

- Но Вы же не две минуты тут сидите, почему не заметили?

- Ох, эти города... однако ты тоже обратила большее внимание на книжный шкаф в поле, а не на город? Бетонные деревья настолько плотно приросли к нашему сознанию, что не вызывают никакого удивления.

- А вдруг в этом городе появится огромный красивый дом, который своим величием захватит дух?

- Что ж, тогда, посмотри в сторону города. – Незнакомец замолчал. – Появился этот твой чудо дом? – Снова молчание. – Видишь? – Я помотала головой. – Не появился. Потому что ещё не родился тот удивительно креативный, находчивый, умный и целеустремлённый человек, который бы его построил. – Он закурил и на выдохе продолжил с ноткой снисхождения к этому не появившемуся творцу. – А может, он уже родился, но как мы видим, чудо-человек всё ещё идёт по дороге к своей цели.

- А почему Вы не хотите сделать этот город уникальным с помощью своих книг? – Я кивнула в сторону перекрученных романов, повестей и рассказов, вновь задерживая взгляд на книге с абстракцией на обложке, которая будто тоже смотрела на меня из закрытого шкафа.

- Хм, – Незнакомец проследил за моими глазами, и сказал, – может, я жду человека, который сможет их туда донести? Или может, жду ученика, которому передам все знания, свои написанные и ещё ненаписанные книги? Или, я жду именно того, кто даст мне ответы на эти вопросы и сможет их оживить?