пятнадцатое февраля

 Сквозь метель, снежный напор, не скончавшееся мельтешение снежинок, он видел ее удаляющееся, идущее прочь от, алое пальто. В ее руках был большой букет алых, пышных роз, коробка шоколада, с вишневым ликером, большая фоторамка. Вьюга поглотила ее хрупкую фигуру, оставляя его на улице одного, брошенного, заметенного снегом. Липкие хлопья прилипали к его куртке, намочили волосы. Февральский холод сковал ладони, ноги, тело, а он все продолжал стоять на набережной, смотря в след ушедшему, теперь из его жизни, человеку. Это было раннее утро, или поздний вечер? Он проведет свой день Святого Валентина в полнейшем одиночестве, а может в компании пива, но даже то не сможет приглушить его мысли. Он любил ее со средней школы. А сейчас она невеста другого. И сколько раз она ему отказала? И сейчас был финальный. Она растоптала его сердце в клочья, уничтожила его бесконечную любовь. 
 Он хотел доказать ей, что любит ее. Верила ли она? Для нее - он сказочник, лжец. Для него - она принцесса, фея, девушка из его наилучшего сна. Он всегда был одинок, но его мутное одиночество сглаживала она. Своими тонкими пальцами, нежным голосом, мягким характером. Но сейчас он был ей не нужен. Ну и кто он теперь, раз не может любить ее? Он жил только ее любовью, она питала его каждый час, толкала его просыпаться каждое утро. Но она обернулась в пепел. Его любовь сожгли и бросили. Она изначально была никому не нужна. Это была ложь! Обманка! Она лишь пользовалась его любовью, а когда завоевала сердце другого, то его любовь стала ничем. Если бы он знал раньше, если бы понимал и не был таким мудаком! 
 Она всегда могла утешить его, прижать к себе, приласкать. Он дорожил этими моментами, но он не знал, что это все было напрасно! Она просто хотела уничтожить его! И этот день Святого Валентина он проведет в полнейшем одиночестве, гуляя по барам и набережным, вспоминая ее смех, улыбку, голос. Все, что осталось от нее, у него. Лишь воспоминания. Дорожил ли он ими на самом деле, выпивая каждый вечер от стресса? Неужели он больше никогда не сможет увидеть ее в том замечательном, красном пальто? Не увидит ее зеленых глаз? 
 Он совершенно не ожидал, что познает Валентинов день в грязном баре, с дешевым бухлом?
 Все его тело стало пеплом. Он обессилен, лишен чувств, абсолютно беспомощен. Похож на брошенного котенка. Ледяной ветер бил ему в лицо, он задыхался под его напором, был вынужден делать обжигающие глотки, корчась в агонии. Небо было черным-черным, он запомнит это мгновенье навсегда и никогда не сможет простить себя за эту ужасную ошибку. Он любил ее, а она лишь делала вид, что любила. Облака спускались ниже и ниже, они окутали его, заволокли голову пьяным, манящему к смерти, туманом. Он терял контроль над собой, негнущиеся, заледеневшие ноги несли его по безлюдной улице. Метель и снег забрали его любовь с собой. Его сердце стало куском льда. Кусочком хрупкого хрусталя, готового вот-вот выскользнуть из рук и разбиться на тысячи осколков, Ему было больно, но ему казалось, что оледенел на столько, что боли в его теле и нет. Кроме боли в сердце. Внутри было черно, как и снаружи. Любовь для всех, но в представлении секса. Любовь - чувство. Нет. Не было и не будет. Вся любовь обращается с годами в прах. 
 Холодный снег под ногами оглушительно скрипел, но мысли о своей никчемности сделались громче. Не было не слышно ни гула пьяниц  за углом, ни вскрик поскользнувшейся пары. Даже бы земля ее забрала, то она бы уже не принадлежала ни ему, ни другому. Легче ли ему от этого? От этого еще хуже. Мертвое тело не согреет мертвую землю. 
 Она ушла. Она ушла и навряд ли вернется. Но он продолжал любить ее, видел ее образ в пивной пенке. Его любовь была ошибкой. Ошибкой системы, ошибка в матрице. Ему для счастья не нужно было любить ее, а всего лишь жить. Бог не мог создать любовь для таких высокомерных существ, как люди. Они просто не заслужили чувствовать этот подъем. Любовь - секс. Любовь - война. Битва, кровавая. Размножение. Создавание. Копирование. Заселение планеты себе подобными. Так зачем он любит ее? Чтобы ему казалось, что магия существует? Нет. Это лишь жалкая, брошенная плотская фантазия.
 Его одиночество было и раньше. Но каждый год он просыпался с мыслью, что на этот раз его чувства достигнут своей цели, что их будут понимать. Но на них плюнули и кинули в огонь. Они сгорели и стали ничем. Ему было плохо. Хуево. Хуево от того, что душу порвал тот человек, который зашивал на ней раны. Такое он еще никогда не испытывал. Теперь он был никем. Имя ему никто. Все точно так же, как в том порно рассказе, на том порно сайте. "Ты теперь никем не являешься! И имя тебе - никто!" 
 Он все пил и пил. День клонился к вечеру, когда он понял, что его голова презрительно потяжелела. Денег в его кармане практически не было. Он все пропил. Все, что у него было. Ватные ноги несли его по вечернему городу, пропахшему дымом и пивом. он шел все быстрее. Куда? - он не знал. Зачем? - не знал. В его памяти остались картинки, как он пишет, как клеит марку. Все затягивалось туманом и вечер раскололся, как и ночь, и мостовая, на которой он стоял, скуривая вторую пачку сигарет под ряд. 

«Если бы ты знала, как я люблю тебя. Но ты и так знала. По этому, прости меня. Моя любовь - ничто иное, как проклятье. Я сожалею о том, что полюбил тебя. Я сожалею об этом. Из-за этого ты меня ненавидишь. Не видишь. Но я готов на все, что бы ты была счастлива. Я не знаю, во что я верю, но моя любовь к тебе убивает меня, и я совсем не против пасть от ее рук. Я не знаю, какая смерть будет от нее, но я готов ее принять, какая бы не была. Я буду счастлив. И все мои слова, что так долго вертелись на языке, станут высказанными в один момент. Я не был счастлив с тобой, но я наслаждался те счастьем, которые получал он воспоминаний. Мои последние дни равны постовому отделению. Я пишу тебе письмо синей ручкой, а хотя должен розовой. Я должен говорить о любви, а говорю о смерти. Но мне все равно. Я готов умереть ради тебя. Твое счастье... Не в деньгах ли оно? Не в новом муже, которым купил тебе букет со снежными розами, сказавший "Я люблю тебя, милая" и хлопнувшему тебя по жопе? Просто знай, что я, блядюга, тебя люблю и никакую другую. Моя любовь будет греть твое сердце. У меня осталась последняя сигарета с ментолом. Хочешь? Я не буду видеть, как ты выкуриваешь мой последний поцелуй, или я так хорошо прикидываюсь трезвым. Вот, смотри, я уже выбираю марку. Пока, надейся, что не сможешь увидеть мое мертвое лицо в своих снах. Это не угроза. Я люблю тебя. Прости меня, прости. Прости, прощай. Прощай-прощай. Я всегда буду приглядывать за тобой. На сигарете мой не забранный никем поцелуй. Сколько лет живу, а ни разу не целовался. Забери мой первый поцелуй себе. Ха-ха. Пока-пока, моя единственная и неповторимая, я люблю тебя одну, хоть трахал и не тебя...»

 Он написал адрес на конверте. Отдал последнюю монету на то, что бы его письмо отправили. И теперь он по настоящему был один. Один и никто больше. В холодную ночь, на горячую голову, с подожженной сигаретой в зубах он шел на мост. Осталась последняя банка пива, заканчивалась сигарета. И его последняя была далеко в конверте, с губной гигиенической помадой на кончике. Он любил, но не был любим. Он был брошен, но счастлив в скором времени. 
 Банка пива летела вместе с ним, и с ним ударилась под лед. Холод? Боль? Он не сопротивлялся, а умирал, натягивая фальшивую, ее любимую улыбку за обветренное лицо. Этого ли он заслужил? 
 Нашли ведь молодого мужчину в реке, улыбающегося при смерти? Успокаивали ведь девушку в алом пальто, рвущуюся к бездыханному, окоченевшему телу? Этого теперь, и мне не узнать...