пятнадцатое февраля

шел дождь, размывая грязь с тротуара
это несомненно мой последний день любви к тебе
от тебя исходил легкий запах перегара
уносило ветром его остаток
как и унесло тебя.
мой глаз не радует твоя улыбка,
я трачу на пиво десяток.
но нет тебя.
и нет той радости, что грела душу взрыванием костра.
это мое похмелье пятнадцатого февраля
и мой последний день.
я трачу на почту последнюю монету,
отправляя тебе прощальное письмо.
меня достанут изо льда на рассвете
и не разберут, кто и что спрыгнуло с моста в февральскую метель.

че блять....