No es Necesario

Part 1

Había sido una adopción cerrada, más o menos. Los padres biológicos se mantuvieron alejados de ella, pero también la identidad del bebé. Al menos hasta que su firma estuvo en el papel, la tinta ni siquiera se secó y le entregaron a un niño quisquilloso que la miraba con los ojos verdes más brillantes que jamás había visto.

"Harry es su nombre".

Harry.

Harry era tan hermoso. Una vez en sus brazos, se sentó y la miró sin pestañear antes de sonreír y su corazón se derritió. Sabía sin lugar a dudas que no había nada que no hiciera por él. Había elegido una agencia de adopción muggle porque los mágicos estaban tan retrasados debido a la guerra, que no pensó que tendría la oportunidad durante mucho tiempo de otra manera. No le importaba si Harry era muggle, él aprendería a aceptar sus rarezas y ella aprendería a aceptar todo lo relacionado con los muggles.

No fue hasta que estuvo en la seguridad de su hogar que Irma le apartó suavemente el pelo de la cara que se le atascó el aliento en la garganta al darse cuenta de que no, que su hijo no era muggle.

No, para nada.

Ni remotamente un muggle.

Allí, en su frente, había una cicatriz todavía roja en forma de rayo.

Harry no era sólo su hijo; él era el maldito Harry Potter.

Irma cerró los ojos y lo abrazó suavemente contra su pecho mientras su mente corría con todas las posibilidades para el futuro. Harry era su hijo ahora y dependía de ella protegerlo. No era estúpida—Voldemort volvería—ya había escuchado suficientes chismes de aquellos que piensan que las conversaciones en la biblioteca significaban que nadie puede escucharlos. Todavía se oye un tono bajo.

Si Harry quería estar a salvo, entonces necesitaba mantenerse fuera de la vista del público. Si pasara desapercibido, nadie podría saber quién era. Tenía que haber magos buscándolo, incluido Dumbledore. No estaba segura de cómo los muggles habían encontrado a Harry primero y no los magos, pero no iba a cuestionarlo. No cuando la seguridad de Harry era lo que importaba ahora.

El mundo podría estar buscando a Harry Potter, pero nunca lo encontrarían. Irma se aseguraría de eso.

Era Harry Pince ahora y para siempre.

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Harry sabía quién era. A su madre le gustaba fingir, pero incluso ella sabía que él lo sabía, y era una larga estafa de quién lo admitiría primero.

Harry Potter.

Había leído sobre sí mismo sin darse cuenta la primera vez. Al menos hasta que el libro menciona su cicatriz. No era una línea simple, ni siquiera irregular. Una cicatriz en forma de rayo, eso no era algo que tuvieran varias personas.

Se preguntaba cómo los libros sabían eso. Por lo que él sabía, había sido adoptado cuando era un bebé, y habría sido justo después de la muerte de sus padres. ¿Acaso la agencia muggle no estaba compuesta en su totalidad por muggles? ¿O la noticia se había difundido por alguna otra fuente?

Harry amaba a su madre. Era amable, paciente, pero podía ser estricta cuando era necesario. Ella nunca lo trató como otra cosa que su hijo, y aunque una parte de él lloraba la muerte de sus padres, él estaba contento con su vida. La gente moría todos los días, y a veces dejaban hijos. Tuvo la suerte de ser adoptado por alguien que lo amaba tan ferozmente como él la amaba a ella.

A su madre le encantaban los libros; Era obvio en la forma en que toda su casa estaba cubierta de ellos. Tenían más estanterías que algunas bibliotecas, y él lo sabría porque poseían una biblioteca local que atendía tanto a magos como a muggles. A pesar de eso, sabía que su madre lo amaba más que a sus libros, y eso era decir algo.

A Harry también le gustaban los libros, tal vez incluso más que a su madre. Ella siempre traía uno nuevo para que él lo leyera cuando llegaba a casa del trabajo, y aunque él lo apreciaba, siempre era uno que ya había leído. Los absorbió mucho más rápido de lo que ella podía seguir, pero nunca se lo hizo saber. Solo le dio las gracias con un abrazo y un beso en la mejilla solo para verla sonreírle.

Una vez que se dio cuenta de quién era, muchas cosas extrañas que había pasado por alto a lo largo de los años comenzaron a tener sentido. Como el hecho de que, en lugar de enviarlo a una guardería de Niños Mágicos, había contratado a un tutor privado que podría haber sido la mujer más anciana del mundo, pero que aún tenía una mente aguda y una bolsa aún más aguda que lo pinchaba y pinchaba cuando soñaba despierto o se equivocaba en las respuestas. O el hecho de que, en lugar de enviarlo a Hogwarts, lo envió a una escuela mágica privada dirigida a estudiantes avanzados que tenían inclinaciones académicas.

Ella no lo estaba escondiendo, pero no estaba transmitiendo quién era él. Harry estaba agradecido por eso. Había leído innumerables libros sobre sí mismo, Voldemort y lo que podría haber sucedido esa noche. Nadie lo sabía, solo podían hacer conjeturas descabelladas. El mundo lo veía como un salvador, alguien que los había salvado, lo cual era estúpido y ridículo. Había sido un bebé, de un año como mínimo, y sin embargo creían que era una especie de salvador. 

¿Cómo?

Harry no quería ser el centro de atención, no quería que lo miraran fijamente o lo miraran con los ojos. No quería que le hicieran preguntas para las que no tenía respuestas, no quería ser famoso, no quería nada por el estilo. La atención de cualquier tipo lo ponía nervioso, tenía que ensayar cualquier cosa que dijera en voz alta a extraños cada vez que lloraba en voz alta, no tenía el temperamento para ser una celebridad.

Estaba perfectamente contento con ser Harry Pince.